Perdição do poeta

Da Dor

2011-10-24T14:14:00.000-07:00

Finalmente aquele vazio se apoderou de meu peito novamente, meu passageiro sinistro, aquele único que me dá vontade de escrever. Não é que esteja faltando algo para mim, mas que algo tenha sido arrancado e em um só golpe meu coração se trincou em pedaços tão pequenos que nem se dá pra notar. Mas estão lá: Frágeis e doloridos os trincos estão lá lembrando-me a cada golfada de ar que insiro em meus pulmões. A dor voltou e não há um minuto sequer que eu não queira que ela se vá.

A intensidade com a qual me lembro de seu toque, foi há 5 minutos que estragamos tudo. Ela não intende minhas respostas diretas, minhas críticas súbitas, minha frieza aparente. Tento lembrá-la a cada segundo e quão desesperadamente e profundamente apaixonado estou, mas parece que não é o suficiente. Meu amor toma forma de carinho, admiração. Meus olhares carinhosos, meus toques cuidadosos e meus risos de malícia parecem não ser mais o suficiente. E enquanto me lembro, as lágrimas caem aos olhos.

Não consigo ver ponto em uma discussão na qual nenhum dos dois derruba estandarte, desiste da luta e parte para a trégua. Sinto-me ridiculamente lutando por uma folha de papel. A singela folha de papel que para mim não significa nada, mas para ela é tudo. Ajudem-me a entender por que o Amor sempre se machuca pelos motivos mais idiotas. Que num mundo não sentimental seriam tratados apenas como enganos, mas que a nós sempre acaba destruindo aos poucos.

Meu amor permanece o mesmo, intocado, inabalado, resplandecente como de costume, mas é meu coração que sofre as consequências, é meu emocional que se abala e sou eu que desmorono a cada palavra proferida contra mim. A minha vontade é sumir do mundo, mas assim que passa isso pela minha cabeça, lembro que se eu sumir do mundo não estarei com você.

Gabriel Vitor Tortejada

Da argumentação

2011-03-23T20:06:00.001-07:00

- É belo hoje em dia pessoas tentarem convencer umas às outras sem terem os argumentos corretos. O meu objetivo hoje é uma estrutura completamente diferente do que se conhece. Não quero me provar certo em nenhum momento, mas quero provar que vocês estão errados. Alguém me apresente um tema para argumentação por gentileza?

A sala ficou quieta. Todos se olhavam enquanto o professor estufava o peito de inquietação. Ele sabia que teria que descartar alguns temas para não criar uma polêmica muito grande, mas sabia que a polêmica se criaria de uma maneira de outra, e que, de uma vez por todas, haveriam alunos odiando ele. Um aluno levanta a mão cheio de orgulho para expor o tema dele:

- Se é ou não correto o casamento entre os homossexuais.

- Pequenino nazista - disse o professor - não vou entrar nesses méritos, principalmente porque juízos de valor não são passíveis de comprovação ou não. Poderíamos até discutir se seria justa a legalização, mas essa discussão duraria muito e não nos levaria a nenhum lugar.

- Aborto?

- Você realmente quer criar polêmica aqui, né? Que tal ignorarmos questões que envolvem religião? Algo que já foi comprovado e que vai ser muito difícil que eu prove o contrário.

Muitos alunos mantiveram suas cabeças abaixadas encarando o caderno em branco, mas Mariana, que estava folheando o livro de geografia teve a grande idéia:

- Então, professor. Está aqui provado que a população brasileira está em tendência de queda, graças à mudança de cultura, a entrada da mulher no mercado de trabalho, a disseminação de contraceptivos entre outros.

- Sim, - retrucou-lhe - mas como você vai provar isso?

- Acabei de provar!

- Não, você acabou de me explicar as causas, você acabou de ampliar o meu entendimento sobre a sua hipótese. Você tentou me provar algo com causas. Não se prova que alguém morreu porque o carro bateu, mas pelo fato de seu cérebro ter sido atingido, danificando o funcionamento do cérebro.

- Professor, - Disse um outro garoto que se sentava perto dela - no livro de geografia tem um gráfico que comprova o que ela disse. mostra a comparação de uma pirâmide populacional dos anos 1950 com uma dos anos 2000. Demonstra que realmente há uma diminuição no número de filhos.

- Perfeito, um dado incontestável. Mas o que resulta nessa diminuição dos filhos? Me falem do objeto que acertou o cérebro da vítima. Me fale o que está acontecendo nos casais, no que os contraceptivos, mulheres no mercado de trabalho, mudança de cultura interferiram?

Mariana ainda não tinha se dado por vencida, apenas não tinha entendido a definição de fato, de prova que o professor Gabriel tinha solicitado, mas tinha entendido completamente o que ele tinha pedido a seguir, e não se conteve ao morder e estraçalhar a tampa da caneta que estava em sua boca quando levantou a mão para dar uma resposta:

- Bom, ou os casais estão tendo mais menos filhos, ou alguns não estão tendo filhos por impotência ou por vontade.

- Muito bom, Mariana. Concordo com os casais estarem tendo menos filhos, mas eu não concordo com a segunda parte. Sei que existem, mas não vejo razão nenhuma para acreditar nisso. Os casais não terem mais filhos simplesmente não faz sentido para mim.

- Mas é óbvio, por causa dos contracepti...

- Não caia no erro, já falei que esses dados são apenas para compreensão. Eu quero provas. Por exemplo em um livro, teriam tabelas e estatísticas. Porcentagens. Mas quero que você use o que lhe é palpável. Por exemplo no primeiro caso: Meus avós tiveram 4 filhos, meus pais, 2. Isso é uma prova em escala reduzida pois não podemos fazer pesquisas. Dê preferência para exemplos do passado, ou casais já mais velhos, para que assim possamos ter certeza que não vá acontecer um pequeno acidente ou uma mudança de idéia.

- Eu não conheço ninguém.

- Leu algum caso no jornal, viu na televisão?

- Provavelmente...

- Você quer provar, ou ponderar?

- Eu não me lembro!

- Então use casos que você se lembra!

- Mas existe, você sabe!

- Não é porque existem casos, que signifique que você possa provar. Eu quero que você prove. Todo mundo aqui sabe que existem casais que não têm filhos por opção. Mas eu quero uma prova, quero um dado.

- Mas tá escrito aqui, professor, no livro!

- Não, está escrito que os casais estão tendo menos filhos proporcionalmente, mas isso não prova que existem casais que não têm filhos.

- Lógico que prova!

- Isso é uma conclusão que você está tendo do contexto geral, mas se você quiser sobreviver no mundo acadêmico em um futuro próximo, você tem que documentar tudo o que fala, ou simplesmente não falar.

- Mas eu nunca vou conseguir provar isso aqui, e agora... Eu teria que pesquisar!

- Essa é a idéia. Se você quer levantar hipóteses, levante hipóteses em discussões, não fale suas conclusões como se fossem verdade. Deixe claro que são apenas interpretações suas, ou as documente muito bem, para que sejam muito difíceis de serem batidas. É óbvio que existem casais que não querem, e não têm filhos, mas se você não consegue provar, não fale, ou fale que provavelmente há.

- Não vou medir minhas palavras assim, toda vez que for conversar com alguém!

- E não há necessidade mesmo... Talvez apenas comigo.

O sinal tocou, encerrando a aula. Grande parte dos estudantes foram fumar, ir ao banheiro e outros... Outros simplesmente foram fazer outras coisas que não cabe a mim discutir aqui, pois não tenho dados suficientemente precisos para dizer se dessa vez foram ou não.

Da outra realidade

2011-03-09T19:12:00.000-08:00

A brisa suave passa por meus cabelos como uma calmaria em tempos tempestuosos. Lembro-me de minha situação atual e o que fiz para chegar até ali. Quantos dias perdidos em uma busca que sequer chegou ao final. Não consegui achar a rainha Helena ao fim das contas, os sapos eram demais e demasiado grandes. Minha espada carecia de fio e obstáculos passavam por mim a todos os momentos. Não lembro ao certo se a luxúria esteve em meu caminho... Acho que esteve, mas não foi nada de relevante, afinal, no mundo globalizado de hoje, ter uma mulher deitada em sua cama não é algo que necessite das virtudes de um cavaleiro para ser concedido.

Não confunda virtudes com as teorias daquele louco Maquiavel. O sentido atual da palavra serve para o que eu quis dizer. Procure em um dicionário, ou até na internet se quiser, mas provavelmente você já sabe o significado. Outra coisa interessante é a impenetrabilidade do castelo de Sir. Albert. Nunca me senti tão seguro em uma fortaleza na minha vida, há cachorros, torres, bananas e até brócolis para o máximo de segurança, mas não pretendo ficar por muito mais tempo por aqui não, pretendo voltar à minha busca assim que possível, rainha Helena precisa de mim e Sir. Albert prometeu me auxiliar como pudesse em minhas buscas.

Talvez eu vá pedir um corcel poderoso para ele... Talvez um Ray Ban ou até um Chevrolet, ainda não decidi a raça, mas os dois são muito bons e é difícil encontrar essa qualidade em qualquer outro lugar. Minha espada precisa ser afiada... Talvez eu peça para Zeus afiá-la para mim, Alah vai estar ocupado essa semana com o sinal de recepção da TV a cabo. Bom, a minha saída deve estar prevista para daqui uns 3 ou 4 séculos... Considerando razoável, já que estou aqui há 7.

Acho que tudo o que tinha para dizer foi dito, diga à mamãe que mandarei anchovas para ela de presente assim que puder... São boas para afastar mau olhado e para colocar na decoração de casa, e você, sinto muito não estar aí para ir ao casamento, com a quantidade de medicação que me dão aqui, não consigo nem andar em linha reta direito, mas se tudo der certo ainda poderei visitar você e seus almoxarifados...

Beijos, irmã

Sir. Jacques Silva

Paciente apresenta melhora significativa desde as últimas cartas escritas à irmã. A última frase demonstra uma quantidade de lucidez que não havíamos visto há pelo menos 10 meses, desde que ele foi internado pela primeira vez. Não recomendo a apresentação da carta aos familiares, principalmente pela parte final, precisamos evitar esse tipo de ressentimento grande, ainda com o casamento prestes a acontecer. Diminuir em dose mínima a medicação e acompanhar o paciente para verificar qual a freqüência dos momentos de sanidade dele.

Dr. Juliano Albert de Souza.

Nazismo e outras brilhantes façanhas

2010-11-04T20:20:00.000-07:00

Qual o limite da mediocridade e ignorância de uma população que se considera a elite intelectual do país? E não leve mediocridade como está nos dicionários, leve pelo lado pejorativo que esse termo recebeu na linguagem oral. Parece que a competitividade das pessoas se tornou algo muito sério, daqui a pouco se torna uma patologia. A briga por partidos e ideais se tornou ainda maior do que a ideologia nos permite chegar hoje em dia, e a briga acaba por trazer consigo uma xenofobia (se é que se pode falar isso de pessoas do próprio país) e um preconceito enormes. O que leva uma adolescente a postar na internet mensagens de ódio e desrespeito por uma população ligeiramente diferente da dela? O que a difere dos movimentos totalitários que existiam na Europa na primeira metade do século XX? Saibam que um grande movimento desses surgiu de um partido político, o Partido Nacional Socialista. Essas palavras lhes lembram algo? Esse partido graças à sonoridade alemã ficou mais conhecido como Partido Nazista.

O que houve? Há algo de errado com o seu estômago? Com o meu também, mas não com as atrocidades que os nazistas cometeram com os judeus, - que moravam no mesmo país que eles - mas com a pregação de ódio que estão fazendo hoje em dia com os mesmos ideais e objetivos pelos quais lutava um dos homens mais odiados da história. Como pode uma geração que foi acostumada a olhar para esses homens de maneira odiosa seguir seu exemplo? Isso é algo que não passa pela minha cabeça de nenhuma maneira.

Pelo que nossos pais ou avós lutaram nas décadas de 60 e 70? Por liberdade? Por democracia? Bom, nada é perfeito, mas isso é o máximo de democracia que conseguimos em décadas. É o máximo de liberdade que podemos ter considerando os tempos atuais. Qual o problema da democracia? A maioria das pessoas não consegue viver democraticamente por causa de seus egoísmos constantes. Acha exagero, besteira? Então porque você simplesmente não luta pela democracia e aceita a escolha popular? Para de criticar pela batalha vencida e deposite seus olhos e críticas para o governo que vier. Deposite sua confiança, e cobre de volta por ela, pois assim que você consegue fazer com que um país vá para frente.

Sim, nessas eleições eu votei no candidato derrotado. E com certeza votaria de novo, mas não me considero vencido. Eu considero que o candidato que mais se assemelhava aos meus pensamentos acabou por ser derrotado e eu não vou gritar por isso, pois não é vinha vida que vai desmoronar por uma mudança política. E você que teve seu candidato vencedor, não se acomode. Não é porque você escolheu essa pessoa para estar no poder que quer dizer que você vá gostar de tudo que ela vai fazer, cobre, lute, grite. Não aceite as coisas como vão ser. Tente fazer parte desse pequeno futuro.

É assim que se faz política, escolhendo que mais te agrada e lutando para que o que você queira aconteça. Pois nenhum homem ou mulher de terno pode nos impedir de conseguirmos o que queremos, apenas a nossa falha ao agir. Ouvi há muito tempo uma frase em um filme que se encaixa nesse perfil. Vou optar pela versão na qual o protagonista do filme discorda, mas eu concordo plenamente: “(...)o mal prevalece quando os bons homens falham em agir”. E esse mal não é o diabo ou a maldade, é a situação que te causa desespero e sofrimento.

Gabriel Vitor Tortejada

Daquilo que não entendo

2010-10-25T13:30:00.000-07:00

Sou profano à maneira que devo ser

Tão terreno e seguro.

Frio assim como a lua

e morto assim como a rocha.

És sagrada de maneira que não entendo,

Fazes-me venerar-te,

És quente como o sol

E viva como os anjos.

Não sei ao certo como juntá-los,

O profano e o sagrado,

O céu e a terra,

A lua e o sol.

Mas até agora fiz com sucesso.

São nos clichês que nasce a poesia.

Gabriel Vitor Tortejada

As viagens dos sem mundo

2010-10-06T08:47:00.000-07:00

Bom, faz um tempinho que eu não posto nem escrevo algo novo, então vou postar uma coisa que já estou escrevendo há um tempo:

Prólogo

Aos poucos o carro funerário se afastava de onde Gabriel estava. Aquele havia sido um dia ruim, possivelmente o pior. Uma mulher em um terno feminino azul marinho, de segunda mão, segurava sua mão com profissionalismo. Ela já havia feito aquilo várias vezes antes. O coração do garoto pulava no peito enquanto seu cérebro ainda não tinha digerido tudo o que acontecera. Era inaceitável, imponderável. Ele ainda não chorara. Talvez porque ainda não sentira sua falta. Às vezes demora um pouco para que as pessoas realmente sintam falta de alguém que perderam. Esse era o caso dele.

Aos 11 anos ele já era muito maduro para a sua idade. Já se acostumara com o fato da morte desde os nove. Sabia que sua mãe não duraria muito e deveria estar preparado para aquilo. Chorara na noite do diagnóstico e prometeu a si mesmo que não choraria nunca mais, que provaria à sua mãe que era homem, que era o homem que ela deixaria no mundo para cuidar de si mesmo. Uma pessoa que ela poderia deixar sem peso no coração. Apesar de tentar se preparar, ninguém se prepara para um momento desses. É possível dizer que eram muitas informações na cabeça dele, e para se acostumar levaria um tempo.

A mulher do serviço social intimou-o para entrar e pegar o que pudesse carregar da casa que mais tarde alguém iria lá buscar o restante das coisas importantes para ele. Dirigir-se-iam naquela noite à casa da tia dele – Uma mulher de meia-idade, beata, viúva e caridosa – que o esperava ansiosamente já que tomaria conta dos bens preciosos que ele herdara.

A porta rangeu como sempre. Antigamente era um rangido amigável, quase que um bem-vindo ao lar, mas especificamente naquela ocasião incomodou Gabriel um pouco. Aquele ambiente onde acabara de acontecer um velório o incomodava muito. Apesar de todos os sentidos dizerem-lhe o contrário, continuou andando com esmero pelo piso de taco brilhante da casa até chegar ao pé da escada. Sabia que aquela seria a última das subidas para o segundo andar. E não seria com a felicidade usual, com os semi-pulinhos de alegria e de mãos dadas com a mulher que mais amava em todo o mundo.

O quarto dele pouco importava. Não se preocupou ao menos em abrir a porta e dar uma última olhada. Dirigiu-se diretamente ao quarto da mãe – lá embaixo a mulher impaciente apressava-o com alguns fonemas animalescos. Várias fotos distribuíam-se por todas as estantes do vasto quarto. Fotos dos dois, fotos de felicidade. Olhou diretamente para a escrivaninha de trabalho dela. Aquela era uma visão estranha, estava completamente arrumada e sem nenhuma mancha. A maleta com todas as tintas e lápis da mãe estavam lá esperando para serem pegos. E foram. Agarrou também um porta-retrato com uma foto dos dois e notou algo estranho. Tinha uma estante com uma gaveta no canto e estava sempre trancada. A chave estava na tranca naquele dia.

A curiosidade tomou-o de uma maneira interessante. A mãe sempre pedira para que ele não mexesse naquela gaveta, e sua fidelidade sempre fora incorruptível até aquele dia. Aproximou-se com cuidado, girou a chave ouvindo o ruído com prazer e deslizou calmamente a pequena gaveta. Os grunhidos da moça que o acompanhava começavam a se tornar incômodos e resolveu apressar-se. Só tinha um livro de tamanho razoável dentro do compartimento; acabamento antigo e sem título. Era verde musgo e linhas douradas o contornavam por inteiro. Tomou-o para si colocando na mochila que carregava nas costas.

A casa da tia não era nada do que imaginava. Não era nem casa! Viu de longe um grande monumento que primeiramente pensou ser um dos totens de uma das histórias de sua mãe. “É muito largo para ser um”, pensou em voz alta. Um grande retângulo alto com muitos retangulinhos menores e paralelos por toda a lateral. Ele não imaginava como alguém poderia morar em um lugar assim. Imaginava se havia uma casa no topo desse monumento, e se tivesse como chegaria até lá. Convenhamos, era muito alto.

Logo descobriu que aquele lugar era oco e chamavam de prédio. Para alguém que morou nos subúrbios e tinha estudado a vida inteira em casa com a mãe, não teve contato com tudo aquilo. Mas lembrou que já tinha ouvido falar daquele tipo de construção, mas imaginava algo um pouco mais bonito. Alguma coisa como as figuras da arquitetura romana que via com a mãe.

Entraram os dois, Gabriel e a assistente social, numa caixa que se movia de cima a baixo. Era um elevador. Ele se sentia extremamente incomodado com aquele ambiente, era assustador. Chegaram a um corredor extenso cheio de portas, era sujo, cinza. Por todos os lados fixados à parede extintores de incêndio eram vistos – sabia o que era pois a mãe desenhara um uma vez.

A porta escolhida estava toda manchada, tons de madeira mudavam de dégradé por causa da umidade do lugar. Reluzia na porta o número do apartamento: 137. Dois números do azar em uma só porta, só podia ser brincadeira. O barulho seco das batidas da mulher ecoou por todo o corredor até a tia em si abrir a porta. Muita gente podia dizer muito bem de muita coisa da Tia Anastácia, mas se existia uma coisa que faltava nela era beleza. A criança não entendia como uma pessoa poderia ter um nariz tão grande e ao mesmo tempo olhos tão pequenos. Uma senhora idosa com cara de bruxa, isso sim era ela.

- Ele está em suas mãos, – disse a assistente social - essa semana volto para dar uma olhada em vocês e para finalizar a papelada da guarda.

“Semana?! Guarda?!”, sentiu-se completamente consternado. Passaria uma semana naquela casa e ainda por cima depois ficaria para sempre. Definitivamente morar em um totem não estava em um dos seus pouco gananciosos planos. Anastácia guiou-o para onde disse que seria seu quarto. Uma cama, uma cômoda e um baú velho. Em cima da cômoda havia todo o tipo de acessórios cor-de-rosa como escovas para cabelo, elásticos, esmaltes, pó facial. “Quarto de menina”.

- Tia, de quem é esse quarto?

- É da sua prima, Gabriel, mas não se preocupe, ela irá dormir no quarto do irmão para que você tenha um pouco mais de privacidade.

Não me admira que os problemas começaram nesse meio tempo. Gabriel mesmo achou que aquilo não seria uma boa idéia. A idéia de fugir de um lugar que ele mal chegara era muito sedutora em sua cabeça, mas decidiu ver até onde as coisas iriam e como iria viver naquela casa com pessoas que costumava ver uma vez ao ano. Mas ainda assim sentiu como se tomar aquele quarto para si não seria uma boa idéia para si ou para alguém.

Tia Anastácia deixou-o sozinho no quarto com sua mala para que se instalasse. Pegou os últimos traços de menina daquele quarto e jogou num grande saco de lixo. Sentiu pena da menina a qual acabara de roubar o quarto, ela perderia sua privacidade e seus brinquedos.

A mala foi aberta por um motivo único, para que ele pegasse o retrato que havia recuperado de casa. Deitou-se na cama com o retrato apertado ao peito, ouviu-se um grande ruído de molas no ato, algumas lágrimas escorreram pelo rosto pálido e magro do garoto e os olhos foram se fechando aos poucos. Sem nenhuma intenção acabou adormecendo naquele quarto estranho e indiferente da rua Vieira Diniz 66, no bairro de São Vicente, na cidade de Santa Cecília e na República de Todos os Santos.

Gabriel Vitor Tortejada

Da Liberdade

2010-08-26T22:25:00.001-07:00

Afasta-te de mim, sonhar tão são!

Não mais ao teu olhar tão frio por perto!

De mim a morte queres? És em vão!

Meu amor roubar? Não estejas tão certo.

Ah! Razão injusta que assola meu mundo!

Cansei de pensamentos calculistas,

Do pessimismo que destrói bem fundo

E o que mais machuca, minhas palavras.

Metafísica me atrai como nunca.

Minha frieza, que agora caduca,

Entrego sem piedade para as fúrias!

Sem nenhuma métrica sem sentido,

Esquecerei do coração partido

E irei para as noites enluaradas!

Gabriel Vitor Tortejada & Athina Liane Moraes

Indagações da Madrugada

2010-08-09T23:02:00.001-07:00

Uma dor intensa abate meu coração intensamente essa noite. Uma dor avassaladora e incontrolável que só vem por um motivo: Sensação de impotência. Diante de coisas costumeiras que pessoas se habituaram a ignorar repartem meu ego em milhões de pedaços fazendo-me sentir a pior pessoa que existe nesse mundo repleto de hipocrisia. Sentir-se o pior dos hipócritas não é algo agradável.

Quais são as impotências as quais me refiro? A falta de 1 soldo para pagar um lanche para a menina que desesperadamente tenta saciar a fome. A falta de ação, idéias para ajudar um cachorro que dorme sozinho em um ponto de ônibus. Tremendo de frio. A sensação de que eu poderia ter feito, ou poderia até fazer algo mais para ajudar um amigo que passa por dificuldades extremas no momento.

Às vezes eu esqueço que nem todas essas coisas são de minha responsabilidade ou aconteceram por minha causa, mas não é possível para minha pessoa simplesmente ignorar o sofrimento alheio. Seja alguém que eu conheça, que eu não conheça ou simplesmente um ser dócil que não se comunica com a humanidade. Mas há outras coisas que me afligem que sinceramente são de minha responsabilidade.

A impotência de demonstrar apropriadamente o quanto amo a pessoa que a sociedade chama de minha namorada, que para mim, é muito mais do que simplesmente um rótulo. A fraqueza ao recorrer a um vício mundano recorrendo à desculpa de ter prazer com esse hábito e não podendo largá-lo. E a simples vontade não retribuída de modificar a minha existência e hábito de procrastinação.Mudar às vezes não é fácil, mas querer sem poder é uma dor significante.

Há coisas que faço de pura hipocrisia também, de uma maneira que se eu não o fizesse, me sentiria mal, tímido. Como aconselhar uma amiga sobre filosofia, teologia, literatura e coisas do gênero tendo certeza que ela mesmo tem maior bagagem e conhecimento do que eu mesmo. Mas, se ela pede o meu conselho, o que devo fazer? Negar?

A sociedade me impôs máscaras que só me machucam a cada momento de minha vida. A existência me trouxe um comportamental que só me incomoda a cada vez que expiro o ar de meus pulmões. A frustração me proporcionou uma maneira de esconder meus sentimentos para evitar que me machucasse novamente. Assim, ferindo os outros e levantando ira sobre mim mesmo. Cada molécula do meu ser me incomoda, cada pedaço de consciência deseja a inexistência, mas a covardia me impede de seguir meu plano inconsciente.

Gabriel Vitor Tortejada

Conselhos falidos

2010-08-04T21:25:00.001-07:00

Que motivo você teve para viver hoje? Sério, se você não pôde pensar em nada além de trabalhar e comer, eu tenho pena de você. Agora você me pergunta, que motivos eu tive para viver hoje? Eu diria vários. Mas eu não consigo pensar em nenhum agora, então vamos seguir em frente.

Você olhou para o céu hoje? Mas não para saber de onde veio aquele barulho, ou para xingar a pomba que acabou de defecar na sua camisa favorita, mas olhar simplesmente por olhar. Para contemplar a infinidade e beleza do há por cima de nós, nada mais. Curioso, acabei de lembrar um dos motivos que eu tive para viver hoje: “Contemple o ignorável.”

Você deu risada hoje? Claro que sim! Se não, cuidado. Mas, quem você fez rir hoje? De quem você tirou aquele tímido sorriso de obrigado ou aquela gargalhada de contentamento? É, você está sendo egoísta. Há sempre alguém necessitando de sua ajuda e você está aí preocupado com o relatório que deve entregar amanhã, ou o estudo que vai ficar atrasado por mais um dia. Olha aí mais uma coisa que eu fiz hoje, contei uma piada para que precisava ouvi-la. Vamos resumir isso: “Empalhace-se.” Confuso? Pense um pouquinho que entenderá.

Por quantos mundos você viajou hoje? Nenhum? Cara, você realmente tem problemas. Eu simplesmente perdi a conta. Gibis, televisão, livros, passado, futuro, alternativas... Eu viajei por todos esses só pela minha cabeça, só vendo a minha participação em cada um deles. Usei a imaginação, criei diálogos, materializei personagens. Claro, em minha mente, esquizofrenia não é um mal do qual eu sofro. Vou resumir mais uma vez: “Consuma-se em sua própria imaginação.” Afinal, não são apenas crianças que fazem isso, são os felizes.

Se elogiou hoje? Nem eu, auto-ajuda não é comigo. Auto-aproveitamento é algo do meu feitio. Aproveitar meu dia e dar valor à minha existência são coisas que eu gosto de fazer. Mas, continuando: Dirigiu acima do limite de velocidade? Sem cinto? Você é um idiota. Isso não é dar valor à vida, e sim arriscar perdê-la por qualquer motivo estúpido. Se seu avô estiver tendo um ataque cardíaco no banco de trás eu o perdôo. Imagina que legal esse pronome em ênclise? Perdôo-o, meu filho. Interessante. Se você quer adrenalina vá a um parque de diversões, se você quer perigo, coma com uma faca com ponta! Não há sentido em se arriscar a perder a existência. Chegamos a mais uma conclusão: “Não se arrisque, idiota!” Afinal, a morte está à espreita o tempo inteiro, para que dá-la uma chance de trabalhar?

Cansou-se de minha filosofia barata e conselhos ridiculamente positivos? Eu me admiro de você ainda estar lendo esse texto, caro leitor. Estou escrevendo apenas para dividir o que eu faço e passar o tempo. Não faço questão de saber que você não gostou do texto, assim como você não deveria ligar para minha opinião. Esses são meus 5 mandamentos. Não são 10 porque não sou ambicioso, mas são os 5 que permitem que eu aproveite cada dia. Eu sigo apenas esses para ter uma vida confortável, eu sigo esses cinco para o meu bem-estar e o de outros, pois eu acredito que não terei outra chance além da que estou tendo agora. Eis o meu último mandamento: “Não perca tempo com idiotas.” Tire suas conclusões.

1- “Contemple o ignorável.”

2- “Empalhace-se.”

3- “Consuma-se em sua própria imaginação.”

4- “Não se arrisque, idiota!”

5- “Não perca tempo com idiotas.” Como esse aí em cima.

Gabriel Vitor Tortejada

Erros grotescos de português corrigidos, eu acho(que todos).

Do luar

2010-07-27T06:47:00.001-07:00

À lua, as coisas acontecem.

O sangue escorre,

Mas os amores se aquecem,

Há um homem que morre

E ainda assim sentimentos florescem.

À luz da lua revelou-se minha amada.

Não de maneira platônica nem desconhecida,

Revelou-se quem há muito por mim era beijada

E mesmo assim a tempestade não era nascida.

Em meio ao terror

Encontrei o torpor,

Apareceu-me a flor,

Senti fundo o amor.

Encontrei-me por dentro aos prantos,

Quebrando as estruturas que lutei para criar,

Caíram fortes e portas em pequenos atos

Que tanto tentei evitar.

Meu interior estava assim, trancado.

E com um simples toque no coração,

Concedi a mim mesmo o perdão

E ela então me fez apaixonado.

Nas noites que eram então dos assassinos,

Dos monstros, dos sem pudor,

Encontrei a salvação de meus sonos.

Por saber finalmente o que é o amor.

As noites são nossas e de mais ninguém.

Gabriel Vitor Tortejada

Back from the fight

2010-07-06T14:31:00.001-07:00

We fought through several years,

Looking for our honor

In the hands of our enemies.

We’ve lost ourselves in the despair

Until find out that we’ve lost in our victory.

The blood of the man is still in our hands,

Our cruelty was clear in the moment of our death.

We regret for our misery as well as the others,

We did everything we could to show them

How weak was our strength.

We came back home, with bloody swords in our hands

And with the cheers of a great people

We realized how foolish we were.

To follow a man who was thrown in a fight

That wasn’t even his.

By the honor we’ve got in the battlefield,

We decided to declare peace,

Against our ruler's will,

We established peace

With a king’s head on our walls.

Gabriel Vitor Tortejada

Da idealização

2010-06-29T21:52:00.001-07:00

Ele acorda de pulo em uma cela de prisão. Não lembrava quem era, de onde vinha ou o que fazia lá. Só tinha um nome na cabeça: Mary Hegel. Cada vez que repetia aquele nome, sentia-se quente, como se algum sentimento existisse dentro dele por alguém que não conhecia. Ou pelo menos não lembrava de tê-la conhecido. Gritou contra as grades, gritou para as paredes, pois não havia ninguém no lugar. A delegacia estava completamente vazia. Algo estranho estava no ar.

Bateu inúmeras vezes no portão até descobrir que estava aberto, andou sorrateiramente esperando ser abordado a qualquer momento. Nada aconteceu. Na recepção, nenhuma alma viva, apenas uma televisão transmitindo um filme em preto-e-branco. Ponderou que tipo de canal colocaria isso no ar de tarde, e sentiu pela primeira vez o frio na espinha da situação desconhecida que estava enfrentando. Como ninguém o impedia, simplesmente saiu. Para a liberdade, ou não.
A rua estava vazia. Semáforos trabalhavam para carros invisíveis em tráfego, os únicos carros que estavam na rua, permaneciam estacionados e nenhuma alma viva para tirá-los do repouso. A viatura estava com a porta aberta e a chave no contato. A adrenalina subiu quando entrou no veículo, estava assinando seu retorno à cela, apesar de não haver nenhum policial, ou melhor, nenhuma pessoa à vista. Abriu o porta-luvas por instinto, encontrou uma pistola, empunhou-a e de repente flashes de memória acertaram-no como um caminhão.

Sabia usar aquele objeto. Conhecia o peso, as medidas, sentia-se confortável com ele em sua mão. Considerou ser policial, acordar numa delegacia, saber manusear uma arma policial, mas considerou também o oposto, seja lá qual for, o que desejava em suas entranhas para não ser. Não houve necessidade de arrumar os espelhos ou o banco, estava tudo na perfeita posição para ele. Decidiu dirigir, sem destino, sem conhecer por onde andava, simplesmente dirigir à esmo. Guiou instintivamente, como se tivesse feito isso por toda a vida.

Perdeu sua percepção de tempo, e para ajudar, seu relógio estava parado. Pela primeira vez reparou a si mesmo nos espelhos. Apresentou-se à sua face enquanto mais um turbilhão de memórias chegavam ao seu ser. Infância, mãe, pai, amigos. O passado inteiro encontrou-se com ele sem ao menos lhe dizer um nome. Ninguém nas ruas, já dirigia há horas - sem perceber - e de súbito decidiu parar.

Estava no subúrbio de frente para uma casa comum de dois andares, mas o comum não o convenceu, teve que entrar. A porta rangeu alto em sua entrada, fotos estavam espalhadas por todo o saguão, fotos de família, fotos de uma mulher: Mary Hegel. A cada vislumbrada de seus lindos olhos verdes e cabelos cereja seu coração se enchia, suas pernas tremiam e sabia que a amava, só não sabia como e nem quem ela era.

Decidiu ir ao quarto. O aroma da mulher estava em todos os lugares, ele sentia a sua presença lá. A via sentando-se em frente ao espelho, se trocando, dormindo. Mas havia algo de errado. Suas coisas estavam encaixotadas, tinha algo errado. Ela estava se mudando? O pior? Novamente suas memórias entraram em colapso e flashbacks passaram por sua cabeça. Corria abraçado com ela, ele estava mancando, tinha uma arma na mão. O dois estavam fugindo de alguém e, em um pulo temporal, vê o corpo dela estendido no asfalto, sangue para todos os lados, um pequeno orifício na lateral da testa. Ela estava morta.

Por um segundo se ajoelha no chão e começa a chorar. Fecha os olhos com muita força e soca o chão com a raiva imensa que sentia, mas o chão mudou de textura. Era grama. Abriu os olhos para ver uma imensa lápide com os seguintes dizeres: Mary Hegel - filha e esposa. De onde vinha todo aquele amor? Será que ele era o marido de Mary? O que acontecera de fato com ela? Então uma voz vindo de trás responde essas perguntas:

- O interessante é que você realmente não entendeu nada do que se passou nesse tempo que você vagou na cidade.

- Quem é você? Em que lhe interessa a minha vida?

- Ora, me interessa, e muito. O que me surpreende é você não ter percebido que morreu. E não ter percebido também que a causa da morte dela foi você. O anjo da morte estava lá para levar os dois, e esse anjo fui eu.

As memórias ficaram claras finalmente, o homem não amava Mary, mas foi pago para matá-la. Ele a seqüestrou, mas ela estava sendo vigiada e aconteceu uma perseguição policial contra ele. Matou a mulher sem piscar, pouco antes de ser executado pela polícia.

- Você a matou por dinheiro, assim como outros antes dela. E é por isso que você está aqui, esse é seu paraíso, sem pessoas, sem nada. E o único amor que você jura ter foi implantado para que seu sofrimento nesse lugar seja ainda maior. Você nunca a amou. Simplesmente ama agora porque gosto de sua agonia. Aproveite a eternidade.

Gabriel Vitor Tortejada

Onde chegamos?

2010-06-17T23:48:00.000-07:00

Não há limites para a idiotice. E mesmo que houvesse, duvido que alguém um dia preveria por ser um limite extremamente grande. Eis que apresento a personagem: Juliana, 27 anos e muita vida pela frente. Suas burradas nunca foram tão grandes quanto a da noite passada. Apresentava-se ao trabalho cedo, fazia todas as tarefas com louvor e empenho, nunca existiu nenhum obstáculo que pudesse impedi-la de realizar seu trabalho. Mesmo com dificuldades apresentava-se uma excelente funcionária e nunca falhava.

Estava no escritório há 6 meses. Impressionava a todos com sua capacidade de administradora e não era raro ser chamada para reuniões sociais pelos funcionários da empresa, esse foi o problema. Sempre extrovertida, fazia amigos com facilidade e acabou por se aproximar de seu chefe, Anselmo, em um relacionamento cordial. Até o dia em que um happy hour foi marcado. Estavam todos num bar, dividindo drinks e conversando animadamente. Enquanto o nível etílico se elevava, a conversa se tornava a cada passo mais pessoal.

Anselmo e Juliana trocaram olhares e, antes que percebessem, estavam aos beijos em um canto obscuro próximo da mesa de bilhar. Sorte dos dois que a maioria do pessoal da empresa já tinha se retirado, já que o happy hour acabou se prolongando para o início de uma madrugada. Infelizmente para a mulher, tinha esquecido da posição hierárquica que se mantinha na empresa e como sua posição naquela sala confortável estava em risco. Anselmo também respondia a alguém. Todos têm um chefe de alguma maneira. E a partir daquele momento os dois estavam na berlinda quanto ao emprego.

O chefe, casado. A funcionária, há uma assinatura do divórcio. As coisas ficaram mais claras quando Juliana voltou para casa para ter uma conversa com sua mãe, que estava sóbria. A expressão de espanto da mulher era legível até para um cego. Não havia palavras o suficiente para descrever a ação impensada da filha. E também ações para que fosse resolvida a questão. Ela tinha violado uma regra que, de tão explícita, ninguém fala sobre: Não se relacionar afetivamente com colegas de trabalho, principalmente o seu chefe.

Como chegamos ao presente, não há solução para a questão levantada. Não há acontecimentos que digam o que aconteceu com Juliana, mas uma frase que sua mãe falou é uma ótima conclusão para o caso descrito aqui:

- É mais fácil um camelo passar por um buraco de agulha, do que um imbecil entrar no reino dos céus.

Gabriel Vitor Tortejada

Negros da Terra

2010-06-13T23:00:00.000-07:00

No dia de ontem passamos por uma das piores tempestades da viagem. O percurso nem é tão longo ou difícil, mas parece que os olhos de Deus estão sobre nós em nossa empreitada. Não entendo como pode Ele estar bravo conosco apesar de suas sagradas escrituras nos dizerem que podemos tomá-los como nossos escravos. Não me orgulho de nossa crueldade, mas são filhos de Cam, filhos de Canaã, são escravos destinados por Noé, é o que está em suas escrituras. Ou pelo menos o que nosso padre nos diz. Senhor, desculpe-me por não ler teus escritos, mas tenho que trabalhar, dependo do atlântico, dependo dos pretos, dependo de nossa crueldade para alimentar minha prole lá de volta na mãe luzitana.

A tempestade foi cruel, quase viramos e alguns homens estão morrendo do mal da Angola. Viemos de um porto diferente, não entendo como nossa tripulação foi afetada, mas eu ainda não adquiri nenhum do sintomas e temo pela minha vida. Estamos há 30 dias no mar nada de costa, mas vi aves voando ao longe e presumo que já estamos perto. Espero que não tenhamos que jogar a mercadoria no mar como da última vez. Apesar do dinheiro do seguro, detesto ver as expressões de desespero daqueles homens que sequer entendem o que está acontecendo, mas, quem sou eu para me levantar contra isso? Sou apenas um mero marinheiro que limpa o chão do barco, nada mais.

Seguimos em direção de Noronha, mas vimos franceses seguindo em uma direção diferente. Parece um navio de mercadorias. De acordo com o capitão eles estão indo para algum lugar perto da capitania de São Vicente, mas ouvi rumores que eles aportam em Ubatuba e negociam com os índios contrários à nossa coroa. Não sei se piratas, mas com certeza são perigosos.

Rezo pela alma dos pretos no nosso navio, pois ao contrário de nossa igreja, não acho que são impuros ou infiéis. Os índios canibais é que são, eles são apenas desenformados e não há como lhes mostrar o nosso Deus se não conhecem a nossa língua. De qualquer forma torno a falar que rezo pela alma deles, que com certeza as têm, pois sei que na hora da morte irei para um lugar muito pior do que eles irão.

Gabriel Vitor Tortejada

Da tempestade

2010-05-23T20:23:00.001-07:00

Falei por três vezes,
Sem pensar, entusiasmado.
Falei de maneira incoerente,
No ápice do tempo,
No ápice do calor.

Sonhei que falei mil,
Ainda que assim não tenha sido.
Pensei em não falar,
Mas o peito não agüentou.
Ele gritou ardente.

Falei três vezes sem razão,
Esqueci das filosofias e enchi meu coração.
Falei três das quais uma foi correspondida.
Das três essa foi minha favorita.

Falei ao Mar da tempestade que causou em mim.
Resumi tudo em uma palavra menor.
Disse ela três vezes.
Eis que na minha vida então,
Estive certo apenas essas três.

Gabriel Vitor Tortejada

O Ladrão de Ases - Outra visão

2010-05-06T23:02:00.001-07:00

- Maria! Vem aqui sua vagabunda! Não pensa que eu não sei o que você fez, porque eu sei sim! Sabe aquele porteirinho lá? Tá morto, tá morto. Assim como você, sua vadia!

Já está na hora de sair daqui. Não é um momento oportuno para ninguém estar aqui. Apesar do costume me mandar ignorar o fato de que um potencial homicídio está para acontecer, não conseguiria continuar aqui sem que me levasse à morte tentando impedir a daquela moça. Um erro não justifica o outro, eis o que minha avó sempre dizia.

Todos os tipos de artigos diferentes vêm à minha cabeça para explicar quantos crimes esse homem está cometendo de uma vez só. Não há artigo que descreva a realidade, isso é fato. As tentativas de meus pais me tornarem advogado me frustram a cada momento que vejo o quanto somos irracionais e que de irracionais não merecemos julgamento nenhum, merecemos a cova.

O vento bate em meu rosto acolhedoramente naquela noite quente. A liberdade se coloca à minha frente sem nenhuma restrição. O que me restringe é a morte que anda ao meu lado enquanto piloto a motocicleta. A cada desatenção minha recebo um toque gélido no meu ombro me lembrando que não devo errar, que não é a minha hora, que o aviso é bem vindo mas não vai me impedir da morte prematura. A morte é amiga, ela me avisa que ainda não é hora.

Chegar em casa é reconfortante e desconfortável ao mesmo tempo. Estou seguro, mas longe da minha vida. Não me sinto vivo em casa de rico. Mesmo que seja a minha própria. O entrar sem fazer barulho é o mais difícil, mesmo que não adiante nada. Meu pai está me esperando na sala, o que não é surpresa nenhuma já que ele descobriu onde passo meus dias após a faculdade.

- Onde você estava? - Começou ele uma discussão silenciosa.

- Como se você não soubesse.

- Quero ouvir da sua própria boca.

- Por que? O seu detetivezinho particular não disse o local exato?

- Que você estava naquela favela? Claro que disse. João, o que você faz naquele lugar? São drogas? É uma vadia qualquer? Eu quero entender.

- Você não entenderia.

- Tente!

Ative-me a olhá-lo com desprezo. Ele me insultava com aquele papo de mulher, de drogas! Eu não precisaria ir para a favela todos os dias para nenhum desses dois casos. Sua barba escondia a forma de seu queixo, gotículas do uísque que tomava ficavam em seu bigode. O rosto demonstrava cansaço nitidamente, mas sua hipocrisia em tentar ajudar a vida do filho impedia que ele dormisse sem saber de onde vinha a minha felicidade. Que felicidade.

- Eu realizei o seu sonho ao entrar na faculdade de direito, agora me deixe viver minha vida da maneira que eu bem entendo.

- Eu só quero o que é melhor para você!

- Então você faria muito mais por mim do que apenas ser pai!

Não espero uma resposta, o quarto me chama pelo conforto, pelo sono. E pela solidão. Aos meus últimos passos antes da porta ouço choro vindo da sala. Não me interesso em olhar para trás.

Gabriel Vitor Tortejada

Satanista

2010-04-22T21:11:00.001-07:00

“Não me iludo com esse tão famoso sentimento de felicidade, aliás, como é tão dito, feliz é quem sonha. Se quem sonha é feliz, se sente realizado com o que não tem e se ilude com o que poderia ter. Isso não é felicidade, é frustração. Podem me chamar de pessimista, estadista ou até de satanista, mas o que eu sou mesmo é conformista. Sonhos só te levam a pedir para sua mãe, ou para o despertador, mais dez minutos na cama. OK, eu sempre peço esses dez minutos mesmo sem sonhar, mas quem vai julgar? Nada melhor que enganar a felicidade com uma boa noite de sono e um bom dia de humor.”

“Falando nisso podemos viver plenamente sem felicidade apenas mantendo o bom humor. Falam que o humor causa uma explosão de hormônios no seu corpo, aqueles com os nomes tão grandes que me alongaria demais nesse diálogo, e evitam câncer e te ajudam a enfrentar qualquer doença. Pregue o humor, não a felicidade. Já que se você é feliz, você é sábio, pois ninguém sabe se é, pois essa maldita raça humana nunca sabe o que quer. Quase nunca. Só sabe que quer mais.”

“Então, se sou feliz eu não sei, prefiro viver ao pensar nisso. Saberei da minha felicidade e dos rótulos da minha vida quando eu morrer. Me lembrarei de ligar para você quando eu morrer, aí poderemos discutir se fui ou não feliz. Cara! Quantas palavras repetidas em um texto só! Licença poética, eu posso. Assim como escrever felicidade com cedilha. Quer ver? Felicidade. Não deu, a porcaria do Word corrigiu. Fazer o que, nem errar mais eu posso. Acho que então eu sou feliz, porque todos me dizem o que fazer e o que sou. Dane-se, já me alonguei demais. Quando eu morrer eu te ligo para conversarmos mais. Fale mais da próxima vez, quase não ouvi a sua voz! abraço!”

Gabriel Vitor Tortejada

Ás Noturno

2010-04-06T20:08:00.000-07:00

- Acho que eu posso tentar conversar com você antes de tudo, não posso, Andrei?

- O que há para conversar sobre isso. Você não é um herói, sua obrigação não é me surrar e depois me prender?

O sorrateiro herói desce dos telhados do banco e entra andando pelo saguão do banco a fim de evitar que qualquer outra coisa ruim acontecesse. O seu nome é Ás Noturno e está cara a cara com um de seus arqui-inimigos, o Punho de Aço.

- Você acha mesmo que essa é a minha intenção? Machucá-lo e prendê-lo? Eu quero muito mais do que isso. Eu quero uma vitória. Eu uso da violência contra você apenas para evitar que você machuque alguém. Eu não me orgulho disso.

- O que você quer afinal? Que tipo de vitória é essa que você procura?

- Apenas quero que você entenda que o que você faz é errado. Arrombando um cofre de um banco você não está nada mais do que roubando o dinheiro da poupança daquela senhora viúva que vive de rendimentos do banco. Que matando alguém, uma mãe e/ou um filho vão chorar rios de lágrimas, vão sentir suas vidas miseráveis por apenas uma ação impensada sua. O que eu procuro na minha vitória é que você se torne assim como qualquer cidadão com os quais esbarro todos os dias. E não desejo a eles, menos que a você felicidade plena e perpétua. Eu quero que você viva a felicidade que eu não poderei viver enquanto houver pessoas com os mesmos pensamentos que você tem. Quero que viva uma vida completa que eu não poderei viver pela mesma razão. A vida que eu me privei ao usar uma máscara e viver duas vidas incompletas.

- E o que você ganha com isso?

- Simplesmente a satisfação de ter encontrado num inimigo, um amigo. E um motivo que me impeça de perder a esperança. Olhe nos olhos dos reféns que você mantêm e veja se eles não têm nada a perder com suas mortes. Veja o pânico, e imagine algo que você protege com unhas de dentes. Você não é menos humano do que eles. Nem eu sou, eu só escolhi me martirizar por dons que me foram dados. A minha vitória é ver que a cada momento chego mais perto de um humano olhando em meus inimigos.

- Eu... Eu estou cansado. Não agüento mais essa raiva, essa vingança.

Os braços caem no chão assim como todos os outros equipamentos da morte do Punho de Aço. Lágrimas escorrem por seus olhos assim como deveria acontecer com todo e qualquer ser humano. A polícia chega e o algema para levá-lo em cárcere. Uma última fala do herói é escutada:

- Você terá muito tempo para pensar na sua vida enquanto estiver na prisão. Mas veja, se estiver disposto a mudar, eu prometo uma visita minha toda a semana por todos os anos que você passar pagando pelos seus crimes, pois como eu digo, eu me preocupo com todos os humanos dessa cidade igualmente. O que me diz?

- Parece ótimo.

Compilação

2010-03-14T21:31:00.000-07:00

O mar mostrou sua verdadeira forma,
Já não me é desconhecido como aos gregos,
Também não é errado como para os náufragos,
Mas me tomou como faz com eles.

Vamos achar o mapa do meu coração,
Já que esse eu perdi há muito.
Ou talvez tenha rasgado, não sei.
As chaves você tem,
Só temos de descobrir onde usá-las.

Os sonhos são o flerte de nossa insanidade,
O resquício de temos de nossa humanidade.
Vamos nos perder em nossos sonhos,
E talvez então assim eu aprenda a amar,
Já que amar em razão sei que não há caminho.

Tendes flores nos cabelos para mim,
Estavas esperando por mim,
Assim como eu por você.
Ensine-me a amar como os românticos,
Que lamentar já não quero como meu feitio,
Não mais.

Vendi minha alma às razões ingratas,
Curti as emoções até estáticas,
Venci a dor pelo contentamento,
Recusando o paradoxo vangloriado por Camões.

É meu mar, é minha flor,
É o canto de minha voz rouca,
É meu suplico desajeitado
E a uso para suplicar a você mesma:
Ensina-me a amar.

Gabriel Vitor Tortejada

Noite Mundana

2010-02-19T22:09:00.000-08:00

Eles procuram felicidade instantânea. Eles procuram uma pílula. Não é que eu não use nenhum tipo de droga ou não me destrua por dentro, afinal, cigarro e álcool se enquadram nesse contexto. O diferente é, não preciso ser outra pessoa para passar bem o tempo e também não preciso ficar completamente embriagado para aproveitar uma boa música ou um bom dia. Eu me mato por prazer, não por fuga.

As batidas de uma música ruim machucam meus tímpanos, os atrozes dançam sem ao menos conseguirem controlar bem os movimentos. Sou um observador, não interfiro em nada. O escuro é parcial, vê-se a pista mas não o resto do salão, a fumaça do meu cigarro me conforta, o gole dourado e amargo me relaxa à medida que não me incomodo com os outros, apenas observo. Uma serva da luxúria me olha com um olhar diferente, ela é escrava de sua própria ambição de se mudar, ela é escrava das pílulas que tomou que a tornaram sedenta por seus prazeres mais obscuros.

Ela simplesmente vem em minha direção e me dá um beijo azedo. Minha língua amortece, me livro de sua companhia e saio do meu lugar seguro que era o sofá. Perto à janela me parece confortável, o ar puro da madrugada enche meus pulmões e repele a fumaça que estava retida no mesmo lugar. Tusso rapidamente para voltar às minhas observações. Meus amigos também se entregaram ao charme do proibido, à loucura da perda dos sentidos, à repulsa de si mesmos.

Mais um gole e o copo se esvazia, já é hora de parar, não quero me juntar à esse bando de corvos esperando a morte. Chegou então a parte ruim da festa, a mistura química, alcoólica e mecânica dos corpos respondem de uma maneira lógica. O mal estar. Pessoas caindo, cabeças girando e entranhas se rebelando. Cantos se cobrem de um líquido de cheiro amargo, e a náusea acompanha os meus sentidos quanto a essas demonstrações insalubres.

Tenho que sair de qualquer maneira. Desvio das pessoas no caminho, passo pela porta de vidro, um saguão se abre na minha frente exibindo poltronas e cadeiras das quais apenas uma está ocupada. A beleza dela é tão evidente quanto seu deslocamento. O óbvio é que apesar de passar despercebido, também estou deslocado. Sozinho em companhia de dúzias de amigos. Sento-me ao lado e começo uma conversa sutil. Ana, olhos verdes, cabelos vermelhos e face chorosa.

O tempo não passa e um beijo acontece, o incômodo dela com o gosto do cigarro é óbvio e desconfortável para mim. Outros acontecem até que esteja percebido que ela não liga mais, a companhia que ela queria acabara de chegar, alguém para não deixá-la sozinha, alguém que a entendesse. “Mais uma alma corrompida por mim”, penso. Não bebe, não fuma e fora abandonada por suas amigas, súditas da química.

O ar já não enche meus pulmões, meu corpo já se encosta quase que completamente com o dela, os músculos se enrijecem à estimulação no pescoço, ao cheiro completo de seus cabelos. Fronteiras são rompidas, lugares alcançados, e o que um dia poderia se dizer como uma idéia de pureza foi esquecida pela necessidade de quebrar a solidão. De fato, outra foi corrompida, e talvez eu tenha até me purificado um pouco também.

A noite passa, o sol nasce e devo ir. Dou-lhe um beijo de despedida. Não pego telefone ou qualquer forma de contato, nossas necessidades foram saciadas, não há mais o que procurar dali. A direção é firme e constante, as ruas permanecem no lugar onde devem estar para mim, diferente do que acontece para os passageiros. Cada um em sua casa como deve ser até que me deparo com a minha.

A cama macia me chama para deitar. O lascivo me toma a cabeça com as lembranças da noite. O perder do fôlego, as carícias eróticas. “A noite não foi tão ruim ao fim das contas”, fecho os olhos. Sem sonho, sem nada.

Gabriel Vitor Tortejada

Teus olhos

2010-02-17T18:34:00.001-08:00

Não sei que conforto procuro em teus olhos,

ou será o gosto dos lábios que fica na minha mente.

Sei das palavras que tanto fugi,

do medo de me jogar e a vontade de sentir.

Sentir algo que nunca antes,

Ver com olhos de outra pessoa o que sempre quis.

Meus olhos incertos procuram sempre os teus,

minha boca, a tua

e minha pele quer encostar na tua.

Não sei por quantos homônimos eu passei,

ou passarei.

Sei que estou perto de ti.

E o carpe diem contigo quero conquistar.

Não sei se é só físico,

ou puramente emocional,

se é matemático, químico, espiritual.

Jamais me senti assim, e é assim que eu quero estar.

I think I’m falling.

Gabriel Vitor Tortejada

prisão

2010-01-18T18:12:00.001-08:00

se tu achas que de dor eu não entendo,
enganou-te por completo,
já que dessas coisas não fico fugindo.

se achas que lágrimas para mim muito significam,
por outra vez te enganastes,
já que tenho pessoas que me apóiam.

tuas palavras me dizem o que o coração não,
minha compaixão se esconde por detrás de suas máscaras,
já não tenho dó ou procuro perdão.
lembrei que tuas palavras já não me eram necessárias.

devo obediência aos que provam merecê-la,
não temo males de quem me ama,
tua angústia não mais me consola,
já que nem a ti, tua voz reclama.

Victor Rosa

Dos pensamentos

2010-01-06T20:55:00.000-08:00

As mortas lembranças que me assombravam há tempos voltaram como uma faca em meu peito. Tentei me livrar de minhas mazelas e dores, mas elas me perseguem até que eu consiga reparar no que eu errei. O fato é, está tudo para trás, de que maneira meu eu interior espera que eu consiga reparar o erro, falhei em física milhares de vezes para poder construir uma máquina do tempo.

Não foi essa a primeira vez que o arrepio vem quando ouço essa música, o diferente é que essa vez foi mais fraco, mas é tão amargo quanto antes. Todos os infinitos vermes escondidos em meu ser se remexem ao tocar daquela simples música boba e infantil, mas que de alguma maneira se grudou ao meu ser como um verme rastejante e sugador. Sugador de sonhos.

Seguir em frente realmente não foi difícil, o problema foi esquecer. Nem mudar foi, as mudanças foram feitas e efetivadas, mas de vez em quando a jeito imaturo e irritante vem a tona. O que digo é que preciso me ocupar, livrei-me das mentiras e aboli as insinuações. Agora só me restam duas máscaras e delas não abrirei mão.

É complicado escrever algo tão claro e conciso em uma papel sabendo que minha assinatura estará lá no rodapé, mas as palavras eram muitas para versos e versos são pouco rudes e diretos como a maneira de escrever que eu procurei aqui. Não é que foi de pura inspiração que escrevi essas palavras, mas é que precisava derramar um pouco no papel e não existe nada em que eu seja melhor escrevendo do que eu mesmo.

Sim, o início era uma preparação para a ficção, mas se encaixou demais comigo. Ou será que é ficção, ou será um eu-lírico de uma personagem oculta, um heterônimo ganhando vida ou um pseudônimo escondendo um novo eu? Não sei, não caberá ao meu julgamento mas sim ao julgamento do leitor. Afinal, uma folha de papel em branco pode significar muito mais do que apenas uma folha de papel em branco, imagine com palavras nela.

Ando pelas ruas dessa cidade olhando para corpos para todos os lados, pessoas mortas que andam e falam, que não se dão conta de sua deprimente pseudo-vida. Mas às vezes podemos pensar neles como sortudos já que quem sabe, sente e quem sente, se machuca. Não querendo entrar no lugar comum e entrando da mesma maneira, é possível que o ditado popular seja mesmo uma verdade: “A ignorância é uma bênção”.

Caro leitor, se achar uma sequer linha cronológica nesse vômito de pensamentos jogados em papel considere-se com sorte, por que eu realmente preciso de uma organização em meus pensamentos, quem saiba assim eu consigo entendê-los.

Barbárie romana

2010-01-05T19:02:00.001-08:00

Seja então essa a minha confissão final. Chamam-nos de monstros, vis, cruéis. Chamam-nos de bárbaros, seja lá qual for o significado de tal vocábulo. Fazem-nos lutar até a morte em arenas para alimentar a sede de sangue de um povo que se intitula romano. Que tipo de crueldade sou eu capaz à frente de tamanha frieza e monstruosidade? Sou chamado de Selifix, um nome o qual nunca tinha ao menos ouvido. Entendo um pouco desse latim repulsivo que essas criaturas falam, não há nada de refinado ou difícil, são apenas murmúrios de animais.

Não há honra na veia desses homens. Lutei por centenas de vezes consecutivamente procurando uma simples libertação e de nada adiantou, simplesmente me colocam para lutar mais. Que tipo de diversão ensandecida é essa que tanto procuram e nunca acham? Deixei-me ser dominado pela vida de minha mulher, de nada adiantou, virou escrava, foi violentada e morta.

Não há trabalho na vida dos líderes. De que maneira teria um deles honra sem ter ao menos trabalhado? Sem ter protegido o seu próximo mesmo que não tenha relação de sangue com você. Eles não têm lealdade, matam por luxos e mulheres. Eles não têm amor, transformam um ato lindo em uma repugnante cena de horrores. Orgias, bebedeiras, são monstros desalmados.

Eu quero a neve de volta em meu rosto, o bafo quente das fogueiras de tarde, o amor noturno com minha mulher, o abraço apertado de meus filhos. Eu quero a honra da guerra por proteção, quero a sensação de trabalho bem feito com a comida que punha na mesa. Quero a liberdade desse Império vermelho de sangue, quero fugir da ganância. Nesse dia entro na arena de encontro à morte, não quero mais lutar, não colocarei mais sangue em minhas mãos. Encontrarei minha família após a morte e que os deuses tenham piedade de minha alma.

Gabriel Vitor Tortejada

Do sonho

2010-01-03T13:36:00.000-08:00

Sonhei que um sábio sem sombra subiu à minha porta,
Com cansaço em seu semblante sussurrou sem medo,
Dos simples sabores, das sátiras sugadoras
E sonhos perdidos.

Rasguei seda, rompi barreiras,
Ralhei por rombos em minha alma.
Armei-me por calar a realidade,
Sufoquei-me por abismos criar.

A vontade existe no tártaro de meu ser,
O olhar congela com o toque da morte,
E a cada instante me mata mais.
Nunca me senti tão vivo.

O fato foi que o tempo conspirou,
Com ponteiros tortos e sem movimento aparente.
A dor na mão se tornava insuportável
E cefalicamente não queria parar.

O sonho veio e foi sem que eu fosse pestanejar,
A eternidade se passou sem ao menos eu lembrar
Que o sábio estava lá a me olhar.

O sábio sentiu assim não estar em seu lugar
E subiu mais até assim se assentar,
Em uma casa tão simples e sem que eu saiba ser sucinto
Só sei que não estava mais lá.

Gabriel Vitor Tortejada

Deixe estar

2009-12-22T10:40:00.001-08:00

Descem-se as neves do esquecimento,

Acabam-se as páginas do calendário por se arrancar,

Espera-se que algo venha e mude,

Focamos o novo e esquecemos nossos erros.

Deixe estar?

Consertar é difícil.

Mais ainda é tentar lembrar,

A dor que causa.

Às vezes a ignorância é a saída.

Deixe estar?

Roubo um verso de um mestre

Em sinal de revolta.

Questiono os valores modernos

E os antigos.

Quero algo diferente para nós.

Deixe estar?

Seria prepotência dizer que sou melhor?

Somos todos melhores,

Mas nos contentamos com pouco.

E o muito que queremos às vezes é demais.

Deixe estar?

Esquecemos que o tempo é linear,

Não se quebra em 365 dias,

Não muda por esperança,

Requere-se uma ação.

Deixe estar?

Não quero ser feliz por um dia,

Em troca de ser miserável os outros.

Quero brigar triste por 365 para mil felizes.

Não vou ficar feliz esse fim de ano,

Nem no próximo.

Eu não quero dizer como sempre:

Deixe estar.

Gabriel Vitor Tortejada

Mais uma de timidez

2009-12-18T00:05:00.000-08:00

O mar não é feito de variáveis
Talvez sejam apenas bobagens
Das exclamações que farei a seguir.

Não é de minha natureza,
Nem de meu intuito
Esquecer-me de meus conceitos
E me afogar em luxuria ilustre.

Atenho-me às simples bobagens,
E não às que deveria me ater.
Suponho de modo criativo,
Suposições que nunca farei.

Meu mundo se perde no ilusório
O mar se exibe para mim,
Encanta-me e me seduz,
De maneira que não encontro uma luz.

Seria de fato sensato,
Entregar-me ao mundo promíscuo,
Mas desejo algo a mais,
Um mar que me trague eternamente.

Gabriel Vitor Tortejada

Argumentações da máquina do tempo

2009-12-12T06:47:00.000-08:00

Quebrar a linearidade das coisas sempre trás caos. Principalmente em mim depois de 5 anos acostumado com a idéia de permanência. A simples possibilidade de jogar os sonhos na lata do lixo para poder criar novos é estarrecedora, mas a de ficar com os meus sonhos e seguir sozinho é pior ainda.

Não seria de fato falsidade dizer que eu odeio esse lugar e que ele poderia afundar e explodir zilhões de vezes, porém a minha realidade está aqui, e lá está apenas a idealização de uma vida melhor. De que me vale uma vida melhor se a felicidade não me acompanha?

Minha vida intelectual começou nesse poço de almas vãs e fúteis. Minhas primeiras palavras foram escritas com o ódio de quem não se conforma com a possibilidade de viver no conformismo, de quem teve problemas para lutar e merdas para ver e se contrapôs a isso. De que me adianta ir para o lugar perfeito e virar um ignorante por completo. Talvez a ignorância seja uma bênção assim como dizem, mas ter consciência é melhor algumas vezes.

O dilema de fato tanto evitado por minhas palavras que insistem em metaforizar é: Sonho sozinho ou me conformo em conjunto? Difícil ou fácil? O que seria da vida sem aquelas escolhas que podem colocar tudo a perder? Se tornar adulto se torna mais difícil a cada dia, e o amadurecimento não se expõe para dizer o que eu agüento ou não, simplesmente se põe a prova.

Uma vivência passada sem sonhos e cheia de conformidade me diz que o caminho mais fácil é o que devo seguir, anos de leitura, estudo e – Se é que eu posso dizer – revolta me diz que desde que eu faça o certo, o resto não importa. Afinal, o que é o certo? É válido pensar em maniqueísmo em escolhas de vida? Certo, errado; branco, preto; claro, escuro; bom, mau; Céu, inferno. Como eu queria ver o futuro e as possibilidades.

Gabriel Vitor Tortejada

Vilões Urbanos

2009-12-02T15:38:00.001-08:00

Seria mais do que arrogância dirigir-me a quem quer que seja dizendo que sou um homem bom, ou melhor, seria prepotência pois não sou um homem bom. Aliás, ninguém é. Segunda-feira fui comprar pão e a fila estava imensa. O engraçado também é que não fui o único a fazer isso. Furei a fila. Aproveitei a distração de uma mulher idosa para entrar na sua frente. Pessoas vêem essas coisas mas não dizem nada.

Também não foi meu mais grave delito. Semana passada achei uma nota de cinqüenta no chão do banheiro. Eu vi o homem que a havia deixado cair e a peguei da mesma maneira. Pude sentir como se estivesse tirando aquele dinheiro do bolso do homem. Mas quem perderia a oportunidade de ganhar cinqüenta paus? Naquele dia garanti um almoço bom e farto.

Delitos assim, por menor que sejam, conseguem mostrar a verdadeira essência de cada pessoa. O quanto de bom e de ruim cada um tem dentro de si. Minha vizinha está traindo o marido e tudo o que eu posso pensar é o porquê dela não estar traindo comigo. Ela realmente é um pedaço de mau caminho.

Meu priminho rouba chocolates do supermercado – quem sou eu para dizer algo contra? O padeiro sonega impostos, o advogado usa adesivo de deficiente físico no carro sem que seja um, dona Aninha joga água no apartamento da vizinha de propósito, Juninho, onze, vira a lata de lixo do condomínio todos os dias, Augusto rouba toalhas de hotéis que visita. E Manuella. Ah! A vizinha Manuella trai seu marido com um estudante do segundo ano do colegial. E eu, com meus poucos vinte e cinco, desempregado e a desejando. É engraçado como quando ficamos desocupados adoramos espiar a vida alheia.

Gabriel Vitor Tortejada

Retalhos

2009-10-27T12:00:00.001-07:00

Deixo-me levar pela música,
A música de mestres incertos,
De tempos em crise que nunca terei,
De fatos insólitos que se desemaranham em poesia,
Música.

Invejo a dor deles,
Não é minha dor fútil,
Nem simples egoísmo da poesia de meu coração.

De que fatos devo eu cantar por devaneio?
Será que das bobagens de um desdedado?
Dos roubos constantes dos deseticizados?

Quem dera fosse Chico para escrever da que me deixou,
Ou talvez do silêncio que se passou,
Por algum motivo da roda viva que assim rodou.

Sinto a poesia se afundando no meu passar.
Aquela época em que não mais necessitam de nós,
Em que não mais nos lêem.

O anjo negro bate a minha janela,
Sussurra para que eu só ouça:
- Seja algo antes que eu o toque.
E assim vivo esperando o meu momento
Sabendo que nem sempre minha arte estará lá.

Talvez me dê vontade de gritar,
Gritar para ninguém ouvir,
Para passar em mim,
Simplesmente gritar Aleluia!

Talvez eu não possa queixar-me só,
E deixar o mundo apenas me dominar.
Um dia sim eu vou falar com a mão no peito,
Sentir junto com aquela minha amada,
Pensar e só gritar: Aleluia!

Gabriel Vitor Tortejada

Aniversário[2]

2009-10-23T10:06:00.000-07:00

E o bilhete vai aos poucos indo para a frente da sala de aula até que chega nas mãos do professor a dúvida. Como de costume ele abre o abre com paciência e lê em voz alta:

- Professor, se nós viemos do macaco, por que não há macacos ainda hoje em dia se tornando humanos?

O professor fica estarrecido duvidando que aquilo fosse uma pergunta séria, a maioria da sala faz um suspiro de descrença no que havia acontecido, e olho para o teto e falo comigo mesmo: "Malditos crentes criacionistas". E o dia de aniversário se resume a uma pergunta idiota...

Do amor

2009-10-03T17:23:00.000-07:00

O amor é fácil de se entender, fácil de se dizer, fácil de se reconhecer. Pelo menos para você, porque para mim não é nada fácil. Há quem diga que Camões está certo, outros, que Guimarães. Quem sou eu para contestar? Apenas discordo, já que apenas poderei dizer algo no momento em que eu senti-lo. Será mesmo que é um ponto válido para uma discussão, por ser uma coisa tão subjetiva? Costumamos discutir coisas subjetivas? Ah! Todo o dia!

Primeiramente me recuso a dizer-lhe o que é o amor, já que por muitas vezes tentei, mas nunca pude senti-lo. O que posso dizer-lhe é o que não é o amor, e como não dizê-lo, pois dizer “eu te amo” não torna isso verdade. Mas de novo, quem sou eu para aconselhá-lo em alguma coisa. Sou um simples mortal que nunca amou, ou pelo menos nunca percebeu se já.

Agradar alguém todos os dias não é amar, é hipocrisia, pois do momento em que você só agrada uma pessoa, deixa de agradar a si mesmo. O ideal é fazer quando lhe faz bem também, pois apesar da vontade, sofrer não é amar. Dizer mentiras não é amar, ou talvez seja, mas com certeza não é a maneira mais correta de demonstrar isso. Amor nem sempre é o que se sente por quem te ama. Tenha certeza, existem frustrações demais no mundo para você imaginar algo que não sente e ser infeliz.

Namorar não é amar, noivar não é amar, casar não é amar e sexo com certeza não é amar. Sexo é sexo, aproveite-o. Não seja forçado a ter algo que você não tem ou não quer. Lembre-se sempre que o que fazemos na sociedade nunca vai interferir no que nós sentimos, e não devemos querer que isso aconteça, pois não vai acontecer. Não viva uma ilusão.

Não diga “eu te amo” todos os dias, todas as manhãs. Três palavras ao vento na rotina diária não o farão sentir nada além de dever cumprido. Também não diga em momentos difíceis, não seja obrigado a dizer isso nunca. Use esse artifício quanto lhe vale, após um abraço apertado, após um beijo melado, quando não dá para segurar mais no peito. Asseguro-lhe, não terá sensação mais valiosa do que isso. Afinal, “eu te amo” não é bom dia.

Apenas retribua um “eu te amo” se realmente sentir isso, se valer a pena, mas digo: Diga tudo, não menos nem mais. Três palavras bastam, e que sejam as mesmas ouvidas, pois melhor do que dizer à explosão do peito é receber de volta pela explosão de um sentimento.

Amores vão e vêm. Não digo que são eternos, mas também não digo que não são. Tudo tem seu tempo, seu prazo de validade. O que digo é que não existe à primeira vista. Um amor se reconhece após muito se conhecer. O sentimento vem com o tempo, e sim, o tesão deve ajudar muito.

Demonstre amor em cada gesto ou olhar seu, apenas se você sentir, é claro. Prove o amor, viva o amor, demonstre o amor. Já que muitas vezes, dizer “eu te amo” é muito difícil para quem realmente sente. Viva o amor a cada momento. Morra de amor a cada sentimento, viva de amor a cada pensamento. Mas só peço uma coisa. Quando descobrir o que é amor, diga-me.

Gabriel Vitor Tortejada

Do beijo do Mar

2009-09-17T10:51:00.000-07:00

Não consigo pular.
Não consigo pular no Mar.
Alguns me chamam e digo que não quero.
Mentira.
Tenho medo.

Lembro que consegui duas vezes já.
Faz muito tempo.
Depois disso fiquei sentado,
Olhando.
Sentado no píer do contentamento.

Acho que o Mar está brincando comigo.
Sim, ele está brincando.
Ele chega perto, beija meus pés.
Como se me chamasse.

É, o Mar está flertando comigo.
Não é que eu já não tenha pulado recentemente.
O álcool faz isso comigo.
Muda-me.
Ele me fez pular,
Mas o Mar se recolheu.
Deixou apenas areia molhada.
Apenas o gosto da ilusão.

Canso-me apenas de olhar,
Já que tantos mares já perdi.
E sereias deixei de abraçar.
De acarinhar.

Definitivamente o Mar está de pilhéria comigo,
Não de uma maneira ruim.
Está me ensinando.
Fazendo-me com que pule na hora certa.

Quando os corais que machucam não estarão,
Quando haverão as sereias certas.
Quando o sal já não machucará meus olhos.

Aí mais uma desculpa do meu medo!
Hei de pular de novo um dia.
Sóbrio.
Ou até escorregarei e cairei.
Desde que no Mar eu fique.
E não deixe nunca mais.

Gabriel Vitor Tortejada

Triste Terça-Feira

2009-09-08T16:44:00.000-07:00

O celular tocava naquela manhã uma música a qual Leo adorava. Não lhe agradou, entretanto, por ser o despertar de um dia que não queria acordar. “Tempo Perdido”, eis a música que tinha significado completamente ignorado por ele que queria perder aquela terça-feira na cama.

Levantando-se apesar de tudo tomou banho, café e o rumo aos ônibus lotados que o esperavam para levá-lo ao seu destino. Acabara de voltar de um feriado e a ressaca batia forte. O sono também. Já estava conformado com o aperto do lugar e não refletia nenhuma expressão sequer, ao contrário dos outros que partilhavam o desconforto. “Estão exagerando”, pensava.

Naqueles corredores passava de cabeça baixa e rosto sério. Entregava-se ao silêncio durante seis horas seguidas. Talvez mais, menos. Prestava atenção, ria quando podia, lia seu livro e ficava sempre só. Assim se passou meio ano até aquela terça-feira. Ocorria tudo da mesma forma. Não havia nenhum rosto nas faces dos colegas. Simplesmente nada significavam para ele.

Voltou para casa em um ônibus um pouco mais vazio. Aquilo o satisfez pelo dia, conseguiu sentar e estava lendo seu livro. Pensava sempre em como havia parado lá. Como havia esquecido os outros, a necessidade de interação humana.

Chegou, comeu e se deitou. Seus olhos fecharam em simples prazer. Descansava enquanto a vida deixava seu corpo. Faleceu na tarde de terça tornando aquele só mais um dia. Morreu do coração. Ou talvez por falta de um.

Gabriel Vitor Tortejada

2009-09-06T21:25:00.001-07:00

Não me digas que não sabes fazer poesia,
Assim como não digo que não sei profetizar;
Pois poesia não se faz com um lápis em punho,
Ou um papel que se dá a ser escrito.
Faz-se com a alma a se viver a todo o momento.

Não negues que já fez poesia,
Pois teu olhar te incrimina,
E nele acho palavras que apenas traduzo,
E és tu que anuncia.

O poeta é um tradutor,
Daqueles que vê o que outros não,
Que traz das lágrimas a maldita impressão de beleza.
Não me dê, ou a outros, motivos para se vangloriar.
O poeta é um ladrão e disso não passará.

Gabriel Vitor Tortejada

O Ladrão de Ases

2009-08-24T19:12:00.000-07:00

João Xingote era um menino despreocupado. Escondia por trás de sua natureza galanteadora e pícara uma pessoa que naquele bairro ninguém sonharia em ver. Era um sujeito lido e culto, algo que não gostava de mostrar, já que não se valorizava nada disso na época. João do Ás, assim que era mais conhecido por suas trapaças em jogos de cartas e grande impulso de roubar um às de espadas que qualquer baralho a seu alcance.

Sua barba rala ocultava sua idade. Tinha 18, diziam 15, o que era muito vantajoso na hora de seus golpes em idosas. Veio de boa família, mas se esforçava em não aparentar, pois nada lhe trazia tanto prazer como colecionar reais aqui e ali. Dinheiro era um de seus dois pontos fracos. O outro? A insensibilidade quanto o amor que ele mesmo assumia, para si apenas.

Dentre suas maiores conquistas está a luxúria consumada com Joana Alevina, que se arrependeu logo em seguida da maneira que se espalhou tal verdade. A mulher, com seus 37 anos, era viúva e sedenta por amor jovial. E não era raro conseguir, já que o quanto de experiência tinha também de formosura. A graça que tinha ao desfilar pelas ruas do bairro de Santa Cecília era de se admirar, deixava caídos os queixos dos homens e explodia a inveja/ciúmes das mulheres. Seu aroma de rosas ficava em qualquer lugar que passasse. Não é visão de moléstia que merece por se entregar a João, mas sim digna de compreensão, já que a imagem que era para o público masculino, ele era também para o feminino, principalmente as jovens levando-se a considerar que as casadas não eram muito adeptas do adultério.

Nessa postagem pedirei que comentem, estou inseguro quanto ao decorrer dessa história e se devo continuar nesse tipo de linguagem que é nova para mim. Essa experiência decorreu da minha leitura de Capitães da Areia - Jorge Amado. Continuarei a história da mesma maneira, mas quero opiniões.. =)

Simplesmente não sei

2009-08-07T23:20:00.000-07:00

Na síntese do amor
Digo coisas que não entendo,
E entendo palavras que não sei dizer.

Sinto em minha alma ausente,
As confusões de alguém inexperiente,
Que ao vento são jogadas a se perder.

Do amor não conheço o que se sente,
Mas sim o que se vê.
A dor compartilho com inconseqüentes
Que, como eles,
Oportunidades levei a me vender.

Carne e sangue em mim pulsam,
Como o humano que provo ser.
Em rios, sentimentos batem em minha mente,
E sem reconhecer, deles não sei escrever.

Gabriel Vitor Tortejada

Do Arrependimento

2009-07-21T21:54:00.000-07:00

Do momento em que me apóio no parapeito, me dá aquela vontade que nunca pensei que teria. Apesar de justificável é simplesmente errado. Olho fixamente para o chão lá longe de mim, ansiando provar do gosto daquele concreto. Prová-lo com todas as partes do meu corpo.

Atravesso o apoio, fico firme por alguns centímetros de chão. As pessoas ficam muito pequenas do vigésimo andar. “Será indolor, é alto demais para que eu sofra algo, será instantâneo”. O vento gelado é uma prévia da breve queda que posso ter, calmo, bom e apavorante. Por um momento posso me sentir livre de tudo, frustrações, dores e arrependimentos. Ainda que não esperando nada depois, parece-me valer a pena.

As lágrimas que prevejo quase me fazem mudar de idéia. É um pouco doloroso imaginar que você causa dor nos quais eu protegi por toda vida. Algo que já senti e não desejo para ninguém. Minhas crianças ficarão desoladas, minha mulher será forte. Terá de ser. Apesar de odiar tudo até hoje posso dizer que amor eu já senti, mas não é o suficiente.

A raiva e o ódio são muito presentes em mim, mesmo não valendo a pena. O vazio, o escuro, o nada. Dentro de mim não sinto nada, nenhum motivo que me faça querer seguir em frente, que me torne feliz. Felicidade momentânea é muito presente em toda a minha história, mas nada fixo. Não assumo minha vida nesse sentimento, simplesmente estaria mentindo.

Sinto um toque na minha mão, é meu irmão, e está tentando me convencer a sair da borda do terraço, desistir de qualquer coisa que eu quisesse fazer naquela hora. Como ele sabe o que eu estou pensando agora? Respondo com um soco em seu nariz e ficar apoiado em uma só mão. Por incrível que pareça estou extremamente calmo.

Nesse momento já se juntaram muitas pessoas junto ao prédio. Gente gosta de ver a desgraça alheia, não conseguem achar nada mais interessante para fazer além de espiar a vida de outros, ou a morte. Já consigo sentir o toque gélido da morte em meu rosto, a essência que tanto me inspirou por toda a minha vida existe. Não sei se é da minha cabeça, mas a sensação é real.

Ao fechar os olhos minha barriga gela, solto minha mão remanescente e inclino-me aos poucos em direção ao vão. Ao cair todo o meu corpo treme, minha espinha congela, estou ficando mais rápido, o medo me domina como um soco no estômago. “Isso não é nem um pouco parecido com liberdade”, lágrimas chegam aos meus olhos junto com o arrependimento. O que será de mim agora? Algum deus? Nada? O pânico me domina nos últimos segundos antes da calçada. Solto um grito tímido, imagens boas passam pela minha cabeça, imagens de minha família, de meus amores, meus prazeres. Fui covarde.

Gabriel Vitor Tortejada

Sem cores ou formas

2009-06-29T10:06:00.001-07:00

Às vezes em quatro paredes
Atenho-me perene ao modo de cantar
Sozinho, em tom desafinado,
Com olhos fechados entrego-me a pensar.
Se o amor é tão errado,
Por que tantos a ele querem se entregar?

Talvez o mundo simplesmente
E tão brevemente se esqueça de lembrar,
Que o tempo em que fiquei calado
Quase sendo levado junto desse mar,
Eu tenha ficado de lado
Pensando em pecado e querendo amar.

Sua silhueta passa por mim,
De modo que eu não a possa enxergar.
Sentado, em canto arrojado,
Por dentro, mantenho-me a gritar.
De meu olhar inabalado,
Seu rosto insiste em se desviar.

Às vezes, em minhas centenas
De simples tristezas passo-lhe a falar.
Em jogos de um ser alado
De lábio cerrado venho-lhe a lembrar.
Amor, mesmo não apresentado
E inacabado quero partilhar.

Gabriel Vitor Tortejada

Plumas de inverno

2009-06-21T15:10:00.001-07:00

O sol brilhava timidamente por detrás das tantas nuvens daquele dia. Não era quente, não era amarelo. A brancura era imensa, a beleza envergonhada, ninguém a via. Mas o fenômeno fatídico aconteceu às 15 horas daquele mesmo dia, em uma movimentada avenida.

Ao longe viam-se pequenos pontos lilases se aproximando do solo. O fenômeno demorou, mas tive paciência de esperar. Valeu a pena. Aos poucos o ar foi se tornando carregado, a tonalidade do ambiente estava mudando. Aos poucos a rua inteira estava roxa. Ninguém via.

As plumas cortavam lenta e suavemente o ar gelado de inverno. Nesse momento já estavam na altura dos prédios, mas consegui distingui-las facilmente. Pude perceber que ao encostar em paredes ou janelas, elas sumiam deixando um breve clarão em seu lugar. “Vai ser rápido”, pensei. Ainda assim ninguém via.

Enfim pude tocá-las, era algo diferente, uma sensação maravilhosa, talvez algum tipo de êxtase. Estiquei a mão para a primeira que se aproximou de mim, senti que ela dissolveu em minha mão, como antes, se transformou em um feixe de luz cegante que logo desapareceu. Ao toque senti um arrepio, à luz, felicidade e ao desaparecimento, vontade de mais. Logo meu corpo estava sento atingido por todas as partes. Era completamente viciante. Sensacional. Ninguém me via.

Assim que as plumas começaram a acertar todos finalmente percebi algumas reações, mas apenas crianças ou idosos, o que era mais estranho. Eles olhavam completamente maravilhados para o que lhes acontecia, alguns fechavam os olhos de felicidade, outros gritavam de contentamento. Os adultos simplesmente ignoravam, coçavam onde eram acertados, resmungavam baixo, abriam guarda-chuvas ou se protegiam em coberturas sem nunca olhar para cima. Esses não viam nada, ou ao menos não queriam ver.

Quando tudo acabou senti uma das maiores tristezas que já tive. Senti vontade de chorar, mas me aguentei. Queria mais daquilo, não queria que acabasse. Acabou. Olhando em volta, era perceptível uma depressão geral. Os que uma vez aproveitaram o momento choravam assim como os que o ignoraram. Essa reação demorou muito para acabar, mas enfim acabou. Nem todos viram, mas sentiram.

Por toda minha vida procurei ter aquilo de novo, substituir até, o que é óbvio que não conseguirei. Entretanto não é só porque não sentirei aquelas plumas mágicas me tocando novamente que não procurarei outras formas de prazer, similares ou não. Sou grato por ter notado o que acontecia, pois apesar de ter sentido a falta e a tristeza, pude aproveitar o momento, do contrário de outros. O que importa afinal é que eu vi.

Gabriel Vitor Tortejada

Entre praças e campos

2009-06-09T11:13:00.001-07:00

Ouve-se a música dos menestréis
Tocar ao som da natureza,
Na busca de paz,
Vêem bobos da corte,
Assumidos ou não,
Festejando a glória de sangue.

Bolas píricas dançando
Ao talento dos bufões.
Deboches e piadas.
Alguns se rendem,
Ao riso hipócrita.

E também o tilintar de espadas
Em representação alegórica,
Tentativa de cômica,
Dos rubros banhos,
Dos campos da morte.

Enquanto longe lutam guerreiros,
Morrendo e suando,
Buscando a glória,
Onde não há.

Gabriel Vitor Tortejada

Breve Torpor

2009-06-04T19:43:00.000-07:00

Sonhei com anjos cantando à minha janela,
Acontece que era apenas um pássaro,
Que cantava lindamente,
De maneira hipnotizante.

Naquela noite fria sussurrava,
O canto me controlava,
E as luzes que lá não estavam,
Pelo som passei a observar.

Um raio de luz passou em turbilhão,
Talvez um novo caminho verei,
Não sei se me curou, me fez esquecer.

Por um breve momento,
Sua beleza me tragou
Por mares que muitas vezes vi,
E pouco naveguei.

Gabriel Vitor Tortejada

2009-05-30T11:16:00.001-07:00

Perdi-me tempos atrás,
Não há como achar,
Senti-me como agora,
Não agüento facilmente.

Não sinto minha dor,
Mas choro por ela.
Agonizo em vão,
Não vejo nada para isso.

A confusão de uma dor,
Um aperto sem explicação,
Uma mágoa sem sentido

Caminho seguindo uma batida,
Um ritmo sem compasso,
É meu coração sem razão.

Em busca de inspiração

2009-05-16T21:28:00.000-07:00

Olhava sem esperanças para a tela branca, o que mais resta em minha mente? Pensava, nunca havia passando tanto tempo sem apresentar novos trabalhos, parecia que todos os seus sentimentos haviam sido sugados, ou melhor, todos se concentravam em apenas um acontecimento, em um nome, em uma ação.

Naquela noite sentia-se o pior dos amantes. Havia sem intenção, sem a menor intenção, deixado aquela garota confusa. Era interessante como nunca havia ligado para isso antes, mas aquilo era errado, não só com ela mas com os seus próprios sentimentos. Não é mentira que a desejava, mas não conseguia acreditar que algo assim poderia ocorrer tão tardiamente. Suas veias pulsavam magma, sentia-se quente, seu coração doía de calor, dor sem igual. Daquelas quais ele lembra-se querer, o desejo não estava mais ali presente, com ela ou sozinho. Mas a havia perdido, sozinho então.

Não conseguia pintar mais, apenas pensava nela. Aquele não era tempo para confusão, era tempo para certezas. A havia perdido, nada mais a fazer além de continuar, mesmo sabendo que aquele singelo órgão que bombeia sangue doía como nunca. Concentração, concentração. Apena borrões de tinta, eis então que surge a idéia, refletir o que sentia, de maneira mais explícita o possível, sem perder a sutileza.

Uma mulher de vestido, vestido enorme, cheio de babados, de costas para quem vê. O vestido é rosa, o corpo levemente inclinado para a direita proporcionando uma perfeita visão de o que a mulher estava segurando com a respectiva mão: Um coração flamejante, escorrendo lava e cuspindo fogo. O resto, escuro.

Gabriel Vitor Tortejada

2009-04-19T11:02:00.000-07:00

Quero amar,
Ser amado.
Solidão dói,
É congelante.

Meu amor existe,
É um mecanismo
Sem alavanca de acesso.

Poderia ter amado,
Mas a cabeça rejeitou incerta
E o coração silenciou-se então.

Quero alguém por toda a vida,
Que me entenda,
Chore e ria comigo,
Que seja sarcástico,
E que ironize o quão difícil é a vida.

Quero a mim,
Mas eu já não me sou o suficiente,
Minha solidão me congela, endurece
Perco-me vagarosamente,
Morro aos poucos.

Quero me afogar de amores,
Embriagar-me de paixão,
Flutuar em êxtase
Esse, que dessa vez, seria real.

“Alguém me disse
Que há uma garota por aí,
Com amor nos olhos
E flores no cabelo.”

Gabriel Vitor Tortejada

Última estrofe é uma paráfrase traduzida de um trecho da música Going to California da banda Led Zeppelin.

Pensamento aleatório

2009-04-07T22:25:00.001-07:00

- O que você ganha com o câncer?
Pergunto intimamente para a minha amiga diária.
- Diversão.
Responde a morte ironicamente.
- E com o suicídio?
- Uma vitória.
- E o que você espera enquanto me observa todos os dias incessantemente?
- Uma grande partida da qual sei que serei o vencedor.
- Você sabe que não me entregarei facilmente.
- Não espero nada menos de um grande jogador.

Vale assinar?

Por detrás de minhas máscaras

2009-03-23T18:03:00.000-07:00

Naquela noite que parecia sem fim, notícias ruins acumulavam-se no ar. Não me julgue pela minha resposta instantânea ou reação inesperada, o dia que tive não foi dos melhores. Tenhas certeza que mal desejo para alguns, mas para ti, nunca. Não te desesperes por minhas respostas monossilábicas e frases secas, eu sou assim em algumas ocasiões e, quase sempre, sem explicação.

Não te atormentes pelo que penso ou sinto, sou egoísta demais, o que te dá o direito de seres comigo também, mas tenho certeza que não serás. Acho que a palavra conformismo foi mal usada e um pouco exagerada, digamos que acostumar fica melhor colocada.
Entendas que às vezes sou irracional e desumano, maneira de esconder o quão frágil posso ser por dentro, o quanto de falar que não sinto, sinto duas vezes mais. Não acredites naquele “Eu” que diz que nunca amou ou irá amar, talvez ame ou já tenha amado, mas ainda não hei descoberto.

Gabriel Vitor Tortejada

Timidez

2009-03-18T15:06:00.000-07:00

Falta-me impulso.
Seus olhos e gestos flertam comigo,
Implorando por algumas palavras.

Vontade não falta,
Observar já se torna incômodo,
Volta o antigo problema da maldita timidez.

O meu silêncio se revolta querendo cessar,
Minha boca gritar
E os olhos cerrar.

Não acho justo o jeito que sou,
Como me tornei?
Não sei,
Mas mudar se torna mais difícil do que imaginar.

Tem vezes que penso na outra.
O que ela mudou em mim?
Por que não posso repetir o que já fiz?
Se conhecer não é difícil,
Pergunto-me porque não consigo.

Acho interessante como sou.
Não importa onde ou como,
Não importa como pensarei,
Mas encontro sempre maneiras de me torturar.

Gabriel Vitor Tortejada

Tédio

2009-03-11T14:33:00.000-07:00

Ah! Que vontade da morte.
Como o tédio corrói.
Invade cada pedaço meu de paciência
E me agoniza com loucura.

Olho para os ponteiros,
Parece-me que andam para trás.
Minha percepção se corrompe
E o tempo conspira contra mim.

O sadismo de um suposto Deus,
Que apenas observa minha silenciosa tortura.
Sofro em língua estrangeira,
Ecos da memória vindo da realidade.

Como dói saber que acontecerá de novo,
Semana após semana,
Entregando-me à loucura
Que hoje, é meu ponto de equilíbrio.

Gabriel Vitor Tortejada

Inconstância no Refúgio

2009-02-23T19:14:00.000-08:00

Naquela solidão quente e úmida,
Sentimentos completos de serenidade
Acumulavam-se no ar.

O sol batia quente,
Sensações inconstantes emergiam
Desse repleto e quieto limbo.

Seu coração batia em tom de poesia,
Mas, em severo mundo, não havia meios de escrevê-la.
Achaste, entretando.

Não sentia-se o mesmo,
Não procurava mais a escuridão,
Da dor, sentia-se liberto.

Deveria ser euforia do momento,
Conforto seria sua salvaguarda?
Até que na próxima,
Voltaria às suas musas e sua perdição.

Gabriel Vitor Tortejada

Na sarjeta

2009-02-06T21:32:00.000-08:00

Vivemos nas esquinas imundas,
De um poço de ganância,
Vivemos à beira,
De algo que despreza.

Não reclamamos de nossa vida,
Muitos de nós nunca conheceram outra,
Outros escolheram essa.

Vivemos de dor e paixão,
Fome e desgraça,
Encontramos força para resistir,
Ao que parece impossível.

Não pedimos sua pena,
Seu dinheiro.
Pedimos sua compreensão.

Estamos aqui,
Porque alguém tem de estar.
Por mais que tentamos,
Não merecemos os objetivos que enfrentamos.

Às vezes é mais fácil se render,
Ao curso de nossa natureza,
Que para a raça humana,
Injustiça é a principal característica.

É mais fácil aceitar que somos o vírus,
Aquele que mata,
Sobrevive,
E sempre encontra uma maneira de se torturar.

Somos felizes do jeito que somos,
Não somos cegos,
Não vemos cores.

Se há algo de bom para se ver,
É que cada um de nós
Um dia irá morrer.

Gabriel Vitor Tortejada

Reminder

2009-01-08T17:41:00.000-08:00

Hoje decidi escrever algo. Não sei se é por causa da minha doença ou algo mais, mas resolvi que não gostaria de ser esquecido. Quero deixar uma história, algo meu. Normalmente dizem que uma pessoa atinge a imortalidade ao fazer algo notável, memorável. Essa é minha única tentativa, com lápis em punho e papel branco tento deixar alguma marca nessa minha história.

Admito que vivi mais do que eu e outros esperavam. Minha vida não teve altos e baixos, não teve grande história, mas posso citar algumas passagens que me deixaram com o coração na boca. 77 anos, quem acreditaria nessa idade para alguém que viveu na promiscuidade?

Já li muito na minha vida para dizer que a figura do pai geralmente é muito importante para esse tipo de história. Vou lhe falar sobre o meu, que fez um papel grande, mas não importante. Autoritário e ranzinza, brincalhão, quando estava sóbrio. Bêbado era rude e violento, me batia e violentava a minha mãe, porém, ela sempre dizia: “Não vou deixá-lo meu filho, a gente não escolhe quem ama.” Agente não escolhe quem ama... Pura besteira, eu acreditava.

Saí de casa aos 17 e um ano depois ele morreu. Não fui ao enterro. Mas voltando um pouco no tempo, vamos falar da minha promiscuidade. De meus vícios, quatro no total, mulheres, bebida, cigarro e ópio. Em que lugar eu vivo? Cabe à você julgar, não vou descrever lugares nem citar nomes, acho que assim a imaginação corre melhor. Comecei a beber com 14 anos, cigarro, com 16, ópio, 17. Sempre andei nos grupinhos dos descolados, dos caras legais, mas o que não dizem é que são os caras legais que fazem as piores coisas, e eles me levaram junto.

Acabara de sair de casa, estava me sentindo adulto, trabalhando em banco, morando sozinho. Nessa época me tornei um galanteador, o Casanova do meu grupo. Saia cada noite com uma mulher diferente, às vezes duas, as levava para a cama e dispensava depois. Chamavam-me de coração de pedra, gelado. Não ligava para ninguém, e assim que eu consegui subir na vida, não ligando e passando por cima de outros para conquistar meu dinheiro e prestígio.

Com 30 anos eu tinha tudo o que queria, casa, carro, dinheiro, mulheres. Meu dom de manipulação e sangue frio me deram muitos frutos. Mas com essa idade não havia aprendido nada, ainda era imaturo, a mesma mentalidade daquele garoto 13 anos atrás. Até que conheci Ela. A mulher mais apaixonantemente perversa que eu já havia visto. Eu posso até não ter créditos para dizer isso, mas ela era má. Eu me apaixonei por ela.

Soube conhecer, conquistar e amar. Tornei-me seu amante, e logo, seu marido. Sim, nos casamos. Tudo o que ela queria. Soube que ela teve amantes, não ligava, nada me interessava mais do que estar perto dela, aliás, também tinha minha cota. Até que uma situação específica me deu a sensação de um mau presságio. Em uma das minhas rotineiras idas à padaria de manhã, bem de manhãzinha, me deparo com um beco escuro e gritos vindos de lá. Prossigo com cautela para averiguar o que acontece, ando na sombra, quase invisível. Lá está uma mulher, semi despida, roupas rasgadas, lutando por liberdade nos braços de um homem que a dominava com uma faca. Lágrimas escorriam por aquele rosto, e lia bem a expressão em seus olhos: Pânico. Nojo. Total e completo nojo me toma e me faz vomitar. Vomito no chão, minhas pernas tremem e volto ao meu caminho em direção à padaria amaldiçoando a minha falta de coragem.

Noites e noites passei imaginando como seria se eu tivesse apartado o estupro, se eu tivesse gritado, feito algo. Sufocava-me em meu travesseiro, recusava carícias de minha mulher e minhas amantes. Estressava-me cada vez que via a conta do cartão de crédito, enlouquecia cada vez que via uma faca. Estava enlouquecendo.

Algo me trouxe a sanidade, temporária ao menos. Uma noite, casa vazia, um copo de conhaque e uma dose de arsênico. O plano era perfeito, uma morte rápida. Eu não agüentava mais a dor na consciência. Prestes a tomar o meu gole fatal o telefone toca, é o chefe de polícia. Minha esposa havia morrido.Pela primeira vez em anos chorei. Chorei até não poder mais, até não agüentar a mim mesmo. Joguei o copo contra a parede e desmaiei de sono por sobre a mesa, caçaria o desgraçado do amante que a espancara até a morte, o procuraria até o inferno.

Os próximos meses foram pura fúria. Contratei os melhores investigadores particulares, comprei as melhores pistolas de uso pessoal e principalmente, comprei um soco inglês que jurei que só tiraria da mão quando estivesse coberto por sangue, pelo sangue daquele que arrancou meu coração do peito.

Existem pessoas que não nascem com certos instintos. E certamente eu não havia nascido com homicídio em minhas veias, e só fui descobrir isso quando finalmente tirei o soco inglês de minhas mãos, cheio de sangue. Via o homem que odiava deitado no chão, à minha frente. Encoberto por seu próprio sangue, o homem respirava com dificuldade, quase se afogando em seus próprios fluidos. Minha arma estava apontada para sua cabeça, mas tudo o que eu podia ver era a expressão de pânico em seu rosto, as lágrimas de seus olhos azuis. Minhas pernas tremeram. Lembrei-me daquela mulher. Deixei a casa do homem e fui me embriagar em casa.

Há quem possa dizer que fui covarde por duas vezes. Na verdade não. Fui humano na primeira, deixei-me levar pelas emoções, permiti que o medo prevalecesse ao instinto. Na segunda não sei o que foi. Covardia não foi, humanidade também não pois pena foi uma coisa que não senti na frente dele. Posso ter sido covarde, não importa. Mas ainda me pergunto. E se eu tivesse ajudado a mulher do beco?

Gabriel Vitor Tortejada

Jingle Bombs

2008-12-21T16:17:00.000-08:00

Crianças correndo, brincando,
Sinto o vento em meu rosto,
A satisfação me guia,
O medo me corrói.

Ouço assovios cada vez mais fortes.
“Estão chegando mais perto.”
Digo a mim mesmo,
Até que sinto o maior assovio.

Aquele que é seguido por um clarão,
Por um enorme barulho,
Pelo desconfortante silêncio.

Não sinto nada,
Ouço um zumbido constante,
Não vejo nada,
Além de branco.

Aos poucos começo a ver,
Mas algo acompanha a visão,
Algo sutil,
Vem crescendo sutilmente,
Até me tomar por completo.

A dor é inebriante,
Me deixa tonto.
Sinto-me quente por debaixo.
“O que será?”
Eis que logo descubro,
Um rio rubro que flui por meu corpo.

Tento levantar-me,
Faltam-me pernas,
Tento me virar,
Falta-me um braço.

Olho para a destruição esperando meu fim,
Uma planície preta,
Estilhaços por lá e cá,
Pedaços por aqui e ali.

Um sorriso de ironia esboço aqui,
Uma lágrima de tristeza escorre ali,
A lembrança do que tinha permanece intacta,
O caminho ao infinito se aproxima sagaz,
O escuro me toma satisfeito,
Pela vida que não vivi.

Gabriel Vitor Tortejada

É hora de amadurecer

2008-12-05T10:24:00.000-08:00

Hoje, sexta-feira, acordei de luto. E esse sentimento se resume em apenas uma coisa, abrir mão de tudo o que eu estava habituado. Aqueles longos 11 anos de escola acabaram, as paredes estão se abrindo e não tenho mais onde me apoiar, há um mundo novo lá fora inteiro para mim.

Primeiramente achei que não iria ficar triste, mas o medo me inverteu isso de maneira extraordinária e me aproximou de algo que eu nunca havia sentido antes. O amor. Não qualquer amor, o amor incondicional. Antigamente olhava para as pessoas com desgosto, não gostava de pessoas. Mas é impressionante como podemos nos apegar com alguém que nem ao menos conversávamos.

O medo me lembrou que já tenho 17 anos e desperdicei grande parte de minha vida em besteiras, agora olho para todos na rua com certa afeição. Que invenção fantástica do acaso que somos, não é mesmo? Sempre fui, como dizemos, o pentelho. As pessoas tinham que aprender a gostar de mim. Vejo agora que tenho a necessidade de me tornar um novo eu, finalmente algo perto do que podemos chamar de um homem.

Essa sensação de confusão, medo, insegurança e amor inebriante me segue até agora, não consigo exatamente descrever como me sinto. Só sei algo: É confuso. Digo que não afetará a minha boa e velha maneira pessimista de ver o mundo, sei quais são os instintos do ser humano, mas existem alguns que se tornam maravilhosos e outros o nosso vício. Amigos são pessoas que levam consigo nossos costumes, nossos hábitos e sentimentos. E nós, os deles.

Muitos daqueles jovens com quem estudei os piores três anos da minha vida, no colégio, e os melhores três, como pessoa, sei que não verei mais, e por isso meu luto. Mas posso dizer que vou levá-los comigo pelo resto da minha vida, assim como me levarão também. Em grande parte, esses me tornaram uma pessoa melhor e, sem eles, pretendo melhorar da mesma maneira, me apegando ao que me ensinaram.

2008-11-16T17:20:00.000-08:00

Um dia falarei com Deus,
O Deus dos cristãos, dos judeus,
Islâmicos, Hindus, etc.
Um dia falarei com o meu Deus.

Um dia direi a Ele o meu caminho,
Não o caminho certo,
Mas aquele que eu fiz.

Um dia provarei o seu sadismo,
Sua hipocrisia, sua infantilidade
E sua indiferença.

Nesse dia provarei da minha eternidade,
Da minha certeza,
E de minha escuridão.

Refletirei,
Nem que seja no meu último instante,
Sobre o que vivi.
E tenho certeza,
Não me arrependerei de nada.

Prosarei eternamente,
Flertarei com o futuro,
Não mais existirei mesmo.

Vou conversar com o diabo,
Aquele ser extrovertido, charmoso,
Aquele que não passa de uma parte de mim,
Aquele que não nega sua maldade,
Aquele que o que tem de malicioso,
Não tem de hipócrita.

Falarei a Javé:
Eu estava certo,
Tu não vives,
Não és diferente de mim.
Um ser morto e inexistente.

Gabriel Vitor Tortejada

P.S.: Achei que está faltando algo... sugestões?
P.P.S.:Não vou me converterei à sua religião meu filho, desista. Sim sim, já fui excomungado, fiz pacto com o demônio e jogamos cartas toda a sexta-feira. Algo mais?

Eu, eu mesmo, e talvez um dia, outro.

2008-11-10T11:02:00.000-08:00

Cansei de falar sobre meus pensamentos,
E pensar sobre meus sentimentos.
Não quero mais ouvir, cantar,
Nem lamentar o que feito, já devia estar.

Mudar é algo difícil de fazer,
Impossível de se prever.
Meus olhos vêem,
O que o coração morto, não sente.
O que a alma, inexistente, não mente.

Ah, o toque.
Eu privilegio o toque.
Toque sutil da pele macia.
O toque que anseio,
Aquele que de tão perto,
Mantenho-me tão longe.

Não desejo o carnal,
Também não o dispenso.
Não reprimo,
Amor não tem medida,
Não tem jeito.
Nem sei se existe em meu peito.

Jeito cruel de ser,
Aquele aperto no peito por não dizer,
Aquele frio na barriga por tentar,
E a decepção por desistir.

Esse sou eu?
O fracassado que tantas vezes escrevo?
Que tantas vezes questiono?
E em nenhuma delas mudo?

Quero uma paixão,
Aquela que dure.
Algo que me tire da beira do abismo,
Me levante da sombra,
Antes que cedo ou tarde,
Eu enlouqueça.

Gabriel Vitor Tortejada

Aquela Poesia

2008-11-06T14:45:00.000-08:00

O escorpião arde em minha solidão,
O arrependimento bate e vai embora,
Penso nas coisas que fiz e farei.
Nas escolhas que virão.

Cito de novo o herói,
Aquele único que salvará a todos,
Aquele único que está em todos.

O que é um herói?
O invulnerável ser capaz de atos sobre-humanos?
Ou aquele ser que nada faz a não ser nos inspirar?
Será o homem que veio de outro planeta?
Ou o exemplo do maior humano que pode existir?

De onde pode vir um herói senão de um instinto?
Sobrevivência,
Amor.
Ah, o amor.
Faz-nos fazer loucuras.

Loucuras que remetem ao passado.
Loucuras que corrigem o presente,
E escrevem o futuro.

Não me arrependerei do que disse ou fiz.
De que adianta?
As escolhas foram feitas,
Certas ou erradas,
Foram feitas.

Somos sempre capazes de escolher,
Sempre temos escolha.
Corretas, equivocadas?
Isso é ponto de vista.

O que importa é que temos escolha,
E essas escolhas mudam,
Essas escolhas aconselham,
Essas escolhas nos tornam, nada mais que
Humanos.

Gabriel Vitor Tortejada

O êxtase dos anjos

2008-10-25T22:55:00.001-07:00

Escrevo em nome daquela,
Que de acordo com um de meus mestres,
É uma mulher sem razão.

Aquela que sente o que sinto,
Que quer o que quero.
Aquela que de cega nada tem,
Mas ainda não vê.

Que anseia o fogo que sentes,
Mas não sabe o que vê.
Quer falta de ar, dor,
Daquelas que só o rubro dá.

A que me traz certezas e dúvidas,
Diz-me de razão e paixão.
Uma de minhas musas,
Aquela que me acalma.

Mata e descobre minh’alma,
Destrói meus conceitos,
Desbanca minhas palavras,
Queima-me de calor.

A insegurança bate outra vez,
Será essa a sensação que ela sente?
Será isso que vai me tirar do lugar?
Será que isso me tirará do conforto de minha razão?

O vazio me mostra o que sinto e vejo,
O vazio me mostra o que sou e o que és,
O vazio me mostra o que devo fazer, e
O vazio me mostra que simplesmente não farei.

Quem confia no vazio?

Gabriel Vitor Tortejada

Aniversário

2008-10-23T14:02:00.000-07:00

Seguindo a estrutura da blogueira Alice[vide em blogs favoritos], vou escrever-lhes um pouco sobre hoje.

Eis o dia que eu odeio, aquele em que todas as pessoas hipócritas que falam comigo 3 vezes ao ano resolvem lembrar da minha pessoa. Parabéns para cá, parabéns para lá. Por que não vão todos para o inferno com essa tradiçãozinha católica? Faltei na escola, não fiz nada em casa e ainda briguei com a minha mãe... Realmente é um dia normal com seu toques de chatice. O que queria já consegui, o esperado presente dos pais. Agora, me deixem em paz inferno!

Ode à Perdição

2008-10-22T08:34:00.000-07:00

Busco incansavelmente aquela poesia,
Procuro versos que sei que não farão sentido,
Sigo conselhos do mestre que tanto li,
E aprendi a não gostar.

Escrevo estrofes em branco,
Que nada me dirão.
Procuro a alma
Que a tanto sei não ter mais.

Rejeito o Deus dos Arcades,
Corro em busca do herói de Nietzsche,
Fujo do passado de Camões
E escrevo o futuro com minhas mãos.

Percorro tanto meu caminho
Através de memórias e sons,
Desejo a esperança,
Que um dia fez uma flor brotar no asfalto.

Não quero interpretações
De homens hipócritas e ignorantes.
Detesto a literatura dos que se apossam de poemas.
Esse é meu poema e de todos,
Individualmente.

Existencialista, realista?
Chega de rótulos e nomes,
Sem números e critérios.
Sem leis e análises.
Quero permanecer incompreensível.

Choro por uma utopia.
Àquela na qual não torço mais o coração
Com crianças em prantos de fome,
Animais perdidos e maltratados
E assassinatos de loucos que vêem o mesmo que eu.

Casos sociais e econômicos não me interessam,
Pessoas me intrigam.
Me escondo no mundo dos clowns e da comédia
Procurando entender outros,
E me ocultando a todo o custo.

Gabriel Vitor Tortejada

Dramaturgia Manuscrita

2008-10-15T18:04:00.000-07:00

O que uma carta pode ser?
Demonstração de afeto,
Descrição de sentimentos,
Até lugares.

O que ela pode dizer?
Coisas bonitas,
Te mostrar o mundo
Apenas em um piscar.

Uma folha branca, azul,
Pedaço de papel, guardanapo.
O que é uma carta senão uma alma
Sedenta por libertação e compreensão.

O que é a alma senão uma carta,
Escrita de todo o coração.
As palavras fluem,
O corpo sente.

Nessa carta o mundo está presente,
O calor de quem sente
E nela, a alma do penitente.

Gabriel Vitor Tortejada

créditos: Mariana Marin Ramos

Monólogo da Cenoura

2008-09-22T13:53:00.001-07:00

Eu gosto de cenouras. Não pelo fato de serem facilmente comidas, mas até por serem um tanto quanto doces. Gosto até quando se põe temperos nelas, muda um pouco, mas não perdem o seu gosto único, apenas o ressalta. Gosto também do barulho que fazem quando mordemos, a “crocância”.
De certa forma ela me influencia muito e, não é a toa que minha cor favorita é laranja. Cenouras me fazem lembrar da mamãe, de como ela acordava todo o dia de manhã para colhê-las, me fazem lembrar de papai e suas piadas obscenas sobre esse tão sutil alimento.
Tem horas que me dá vontade de chorar e logo corro para a horta e como uma cenoura, para lembrar-me dos outros, como eram e como foram embora. Na solidão tudo se ameniza com uma bela e boa cenoura. Crua, temperada, cozida, assada... Hum... Assada, assada me faz lembrar do meu irmão, como gostava de cenoura assada.
A cenoura me faz perguntar o porquê de todos terem ido embora, será Deus? Enquanto ando pela cidade, comendo minha cenoura, olho para as casas vazias e imagino como posso ter sido o único a ficar? Imagino ainda como sobrevivi todos esses anos? E o pior, será que gosto mesmo de cenoura?

Gabriel Vitor Tortejada

Nos campos abertos de asfalto

2008-09-10T12:49:00.000-07:00

Aqui, flores do campo não cheiram mais,
Não há mais aquele céu estrelado.
A brisa limpa? Não mais.
A troca do esplendor azul,
Pelo amargo cinza.

Sem mais amor nos corações;
Só desprezo e desgosto.
Esperança? Não mais.
Apenas almas doentes;
Em um ritual rotineiro e ilusório.

Dor sem igual demonstrada,
Pelos rostos pálidos e amargos,
O cansaço dos sedentos por liberdade,
O ódio dos que procuram quietude.
Buzinas, alarmes, apitos, músicas, loucura!

Cada um vivendo uma morte lenta,
Em meio à uma selva de concreto e metal,
Procurando sempre o descanso eterno,
Então lembra-se que vive,
E foge a todo custo.

Na página em branco da minha alma,
Escrevo o que fui, sou e sempre serei;
O que foi, és e serás.
Escrevo o que nunca vai se apagar:
Que uma vida digna de nossa morte,
Nunca vamos alcançar.

Gabriel Vitor Tortejada

Na sombra da morte

2008-09-04T16:52:00.001-07:00

Algo inevitável,
O último suspiro em busca
Do descanso eterno.

Para quê chorar por quem se foi,
Gostarias que chorassem por ti?
Gostarias de ver quem gostas sofrendo?

Não achas egoísmo
Não querer que alguém se liberte de ti?
Independente de credo,
Alguém foi para um lugar melhor.

Não tentes adivinhar, descobrir.
Já há o suficiente nesta vida para desvendar,
Por que privar-se daquele frio na barriga,
Da ansiedade pelo desconhecido?

Levante-se alma dolente,
Apesar de doloroso és uma lição,
Aquela que todos devemos aprender,
Após cativar, descativar.

Gabriel Vitor Tortejada

Le chaos

2008-08-24T16:58:00.001-07:00

Surgi nesse mundo de trevas,
Cresci num ambiente de ordem.
Uma ordem forçada.
Um cenário escondido na realidade.

Pela dor da rotina,
Pelo cansaço no normal.
O humano procura algo que não é
Uma organização falsa e incomum.

Pelo caos se sabe,
Se cria, se destrói.
Esse é o início e o fim.
É o criador e o algoz.

Gabriel Vitor Tortejada

Fixação

2008-08-20T16:25:00.001-07:00

Digo o que me cativas,
Tua graça,
Teu jeito,
Tua maneira de falar
O que exatamente quero ouvir.

Sobre dias a conversar
E noites a filosofar.
No verso
Ou na prosa
Estás lá para ver.

És a beleza teu fato marcante?
Mas que beleza estaria falando?
A verdade em seus olhos;
A carícia de tuas palavras;
Ou a doçura de teu sorriso?

Como cativar algo novo,
Marcante e intimidante?
Como conquistar aquele coração
Tão misterioso
Que tanto anseia a libertação.

Gabriel Vitor Tortejada

Às vezes na noite

2008-08-01T21:43:00.000-07:00

Numa noite qualquer, num lugar obscuro o poeta escreve seus lamentos e lamúrias sem nenhum pudor. Os amores fracassados, dizeres desperdiçados e fazeres fracassados. Enquanto ele se limita em seu dito universo particular, pessoas afora fazem diversas coisas que nenhuma mente sozinha seria capaz de imaginar. Sendo, que a maioria, estaria dormindo.
Tristes histórias de um coração desmantelado são contadas por dedos hábeis e uma mente ávida. Um quarto pequeno, apagado, quase sufocador tinha apenas um foco de luz. Chama amarelada, dançante aguçava a imaginação daquele mero pensador. Os sentimentos provocados, as sensações. Ódio, amor, êxtase, medo, agonia. Tudo misturado e sentido em uma simples idealização do que acontece no profundo id deste ser.
De longe ouve-se onomatopéias seguidas em um ritmo interminável, criadas por um objeto antiquado coberto por teclas e cheio de folhas de papel. Um barulho quase enlouquecedor. Parece que o ritmo das tecladas aumenta de acordo com as batidas do coração deste inepto ser. E no clímax desta sinfonia, quando a seqüência parece não poder ir mais rápido há uma parada súbita, seguida por apenas mais três sons, que indicam três letras, no rodapé da página, quase escondida, uma palavra: Fim.
Agora, no fim dessa história, pergunto à quem lê. O que é real?

Gabriel Vitor Tortejada

2008-07-22T20:30:00.000-07:00

Fala-me de amor,
Que te falo de ódio.
De maneira que os dois
Parecidos são.

Fala-me de amor,
Que te falo de ilusão.
De maneira que os dois
Sejam o mesmo.

Fala-me de amor,
Que te falo de sofrimento.
De maneira que um
Se torna o outro.

Fala-me de amor,
Que te falo de felicidade.
De maneira que os dois
Nunca se encontrarão.

Gabriel Vitor Tortejada

2008-07-21T22:34:00.001-07:00

Oh! Amor que me persegue,
Palavra maldita cujo significado,
Nem ao menos o maior amante sabe.

Oh! Pessoa da qual gosto tanto
Será amor isso que sinto?
Essa profunda admiração divina?

Mas se concordar,
Estarei jogando fora tudo que acredito.
Mas o que é a crença?
Senão idéias impostas por uma sociedade rígida?

Mais que amigo desejo ser,
Mas será isso o que ela quer?
Insegurança, medo, atração, fixação.
O que diabos acontece comigo?

Gabriel Vitor Tortejada

O Lamento dos Fracassados

2008-07-08T13:16:00.000-07:00

Como pode ser real essa dor que sinto,
Se cores me agoniam,
Se sorrisos me entristecem?

Como posso me dizer humano,

Se invejo e ainda assim desejo bem?

Como posso tornar real
Se a dor se oculta
Se o sentimento se esconde?

Como posso aceitar fácil,
A justiça dos tolos, e o julgamento dos fúteis?

Como posso ficar calado,
Se a dor me sufoca,
Se a corda me enforca?

Como posso aprender com um erro,
Se sou punido em dobro?

Como ainda posso viver,
Se me sinto fracassado,
Se me sinto arrasado?

Se errei, sinto muito;
Se julguei, me arrependo;
Não chorei, mas desejo;
Pois a punição castigou,
O que não se tinha mais a castigar.

Gabriel Vitor Tortejada